ALGO ME ATRAJO

👉 CINCO LIBROS PARA LEER A OSVALDO SORIANO

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Osvaldo Soriano (Mar del Plata, 6 de enero de 1943 - Buenos Aires, 29 de enero de 1997). Escritor y periodista argentino. 

★AGUARDIENTE

Es una broma.

No sé cómo se puede escribir sin usar por lo menos uno de tus siete apocalipsis,

(por lo menos uno de tus giros semánticos más habituales).

Es una broma cuando cierro todos los archivos sin haber anotado nada,

cuando me invento construcciones verbales tóxicas

porque no puedo siquiera copiar de alguna parte,

manipular una oración caprichosa a mi favor.

¿existe algún poema que realmente

me pueda salvar?

¿algún salón con pisos encerados de baldosas blancas

donde podamos de verdad pisar?

Desde acá alcanzo a ver la lista de palabras compuestas que sugirió el buscador. 

Elijo cualquiera de entre las primeras y pienso en cuántas horas más de sed 

vas a ser capaz de soportar.

Sobre el estigma sarcástico de esta broma no hace falta decir mucho.

Ahora me doy cuenta de que ese resto en la botella nunca fue tan nuestro. 

Y escribir esto nunca fue tan fácil. Ni tan gracioso.

Inédito.

¡FELIZ 2017!

Uno de los deseos para este 2017 que ya casi llega: seamos siempre un poco más posibles, más escandalosos, más incandescentes y más libres 🙌

¡Felicidades!

 

«Ante todo hay que comenzar por liberar la palabra (…). Es necesario que la palabra se pliegue a lo maravilloso, a lo imprevisto, como las ropas al cuerpo de Ofelia (…). Que la poesía tome su forma con la misma radiante velocidad del fuego o del océano. Que devore los materiales vivos de la realidad, reposando sólo en el poder incantatorio del lenguaje librado a sí mismo y, por primera vez, en libertad.»

 

Enrique Molina, en A partir de cero, N°1 (Buenos Aires, noviembre de 1952).

CUMPLEAÑOS DE MANUEL

Es difícil acordarse de todo, ella tenía de quince para dieciséis años, él si habla mucho de ese tema le viene la gana de ir a verla (…). Es que fueron muchas noches que pasaron noviando, qué joder, paseaban primero por la plaza, después todas las casas del pueblo, paseaban, de veras, es cierto que paseaban. Después se quedaban en el jardín de ella, bien oscuro, bien apretaditos, hasta que se hacía tarde. Al irse, él se daba vuelta por la calle y miraba la ventana de ella, estaba como siempre, despidiéndose con la mano, hasta que él doblaba por la calle de los árboles aquellos bien altos, más altos todavía que él, bastante más altos que él.

Manuel Puig (1932-1990); fragmento de Sangre de amor correspondido, 1982.

👉 +SOBRE MANUEL PUIG (YOUTUBE)

NO ALCANZA EL LENGUAJE

Millón de gracias a todo el equipo del Ciclo Arte sin Aduanas

por la calidez y la hermosa energía de siempre!

👉 «EXIT» (POEMA COMPLETO)

★ELLA NO PERO ELLA SÍ

metidas en una lámpara

de la que no sale nunca ningún genio

–ningún excedente cíclico–

aunque la froten o aunque la rompan

en la otra punta del jardín se puede bajar a ver la espuma

de los que viven

de los que visten y bautizan galerías enteras

con nombres de cuevas

en eso estamos cuando nos vienen la risa convulsa

y el aturdimiento

mostramos en las caras el escándalo que nos produce

la deformidad del suelo contra la piel

alguien soporta nuestro lenguaje

y hace más marcas en las paredes;

del aceite que sobra se pueden usar las partes

menos infectadas

la lámpara

(como toda lámpara)

cae

ellas se frotan:

se rompen 

Inédito, 2016.

Imagen: Pinterest

UN DÍA COMO HOY NACÍAN CLARICE Y EMILY

«Incluso sin ser actriz ni haber pertenecido al teatro griego, uso una máscara. Aquella misma que en los partos de adolescencia se elige para no quedar desnudo por el resto de la lucha. No, no es que se haga mal en dejar el propio rostro expuesto a la sensibilidad. Pero es que ese rostro que estaba desnudo podría, al herirse, cerrarse sólo en súbita máscara involuntaria y terrible. Es, pues, menos peligroso elegir sólo ser una persona. Elegir la propia máscara es el primer gesto humano voluntario. Y solitario. Pero cuando finalmente se fija la máscara a aquello que se eligió para representarse y representar el mundo, el cuerpo gana una nueva firmeza, la cabeza se yergue altiva como la de quien superó un obstáculo. La persona es.»

Clarice Lispector (1920-1977). Fragmento de Revelación de un mundo, 1984.

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«Si leo un libro y hace que mi cuerpo entero se sienta tan frío que no hay fuego que lo pueda calentar, sé que eso es poesía. Si físicamente me siento como si me levantasen la tapa de los sesos, sé que eso es poesía. Esta es la única manera que tengo de saberlo. ¿Acaso hay alguna otra?»

Emily Dickinson (1830-1886)