marzo 26, 2014

#día mundial de la poesía





Lo que me pasa también es que, a veces, me excedo en la lectura y no alcanzo a recuperarme del párrafo anterior.
Y entonces me ocurren las palabras.
Me encantan esos encuentros inesperados. Traen la risa involuntaria de las cosquillas en la panza que nos da el hamacarnos fuerte.
Estoy enferma de literatura. De leer y de escribir.
Lo que me pasa es que a todas las palabras bien escritas les veo una falta de ortografía,
y las repito
en un papel infinito.
Lo que me pasa es que hablo de mí porque me da miedo hablar de otra cosa de la que no tenga tanta memoria.




Fragmentos de Muerte prosódica (2010), recitados en Espacio Teatral Cuatro Elementos.

Mar del Plata, 21 de marzo de 2014, Día Mundial de la Poesía. 


















marzo 21, 2014

★Aclimatar la cosa (fragmento)




Desde el año 2001, por iniciativa de la UNESCO, cada 21 de marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía.

¡Felicidades a todos aquellos que hacemos, gozamos y/o formamos parte de esta tan única manera de comunicarnos!





Ya va siendo hora de que te pases los ojos por la piel
o corras la palangana de gotera;
y de dejar de envejecer el tiempo a relojes,
y de darle de comer en la boca a las artes,
que resulta que no eran tan bellas como todos creían.
Ya va siendo hora
de que hables mal y pronto,
de que la golondrina haga verano,
antes de que el cigarro haga un agujero en el sillón.




marzo 20, 2014

★DESHABITADOS

  

si fuéramos cajones huecos

nos pondríamos fuego dentro

nos patearíamos las puertas

buscándonos la llave

nos desinflaríamos las partes

gravitándonos los suelos como atletas acrobáticos

nos marcaríamos la raya con la plancha

nos fregaríamos los pelos contra el colchón

si fuéramos cajones huecos

nos rellenaríamos los cuerpos

con vueltos de caramelos

nos quitaríamos las biografías de encima

nos falsearíamos las ropas

y caeríamos a baldes

sobre una hoja en blanco


 

Publicado en Poetas y Narradores Contemporáneos. Buenos Aires: De los cuatro vientos, 2013.

marzo 16, 2014

★Designación (fragmento)



Hay un golfo
que me raspa el hígado de la metrópoli
en la mitad de la espalda.
Me pregunta si la he visto,
si he sabido de ella.
En esa parte, la septentrional,
donde ella dibujaba sonidos y aplausos,
músicas y veranos,
es justo donde me dejé olvidadas todas las palabras,
es justo donde nos quedamos,

es justo donde me duele.



marzo 08, 2014

★día sesenta







entonces me quiero salir /
me quiero alienar /
pero es invierno en los postes de luz / afuera
pero me deportan indocumentada a último momento /
pero estás / pero sos

Ya nos conocemos pero nos vemos por primera vez.


Día sesenta (frag)



marzo 05, 2014

y es igual a las guirnaldas








“Tengo mucho tiempo por hoy;
los relojes harán que cante…

Y la espuma gira en torno a mi piel;
me han puesto manos para hablarle

a las cosas de mí.”