junio 28, 2022

NO ES DIFÍCIL DOMINAR EL ARTE DE PERDER

 

No es difícil dominar el arte de perder:

tantas cosas parecen llenas del propósito de ser perdidas,

que su pérdida no es ningún desastre.

 

Perder alguna cosa cada día. Aceptar aturdirse por la pérdida

de las llaves de la puerta, de la hora malgastada.

No es difícil dominar el arte de perder.

 

Después practicar perder más lejos y más rápido:

los lugares, y los nombres, y dónde pretendías viajar.

Nada de todo esto te traerá desastre alguno.

 

He perdido el reloj de mi madre. Y, ¡mira!, voy por la última

-   quizás por la penúltima – de tres casas amadas.

No es difícil dominar el arte de perder.

 

He perdido dos ciudades, las dos preciosas. Y, más vastos,

poseí algunos reinos, dos ríos, un continente.

Los echo de menos, pero no fue ningún desastre.

 

Incluso habiéndote perdido a ti (tu voz bromeando, un gesto

que amo) no habré mentido. Por supuesto,

no es difícil dominar el arte de perder, por más que a veces

pueda parecernos (¡escríbelo!) un desastre.


«Un arte»; traducción de S. Abrams y J. Margarit.


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Elizabeth Bishop (USA, 1911-1979). Poeta, traductora, docente. Premio Pulitzer 1956. Ícono de la poesía escrita por lesbianas. Recibió la prestigiosa Beca Guggenheim en 1947. En 1976 se convirtió en la primera mujer en recibir el Premio Internacional Neustadt de Literatura. 

junio 13, 2022

UNX ESCRITORX ES ALGO EXTRAÑO

Vuelvo a compartir esta belleza: 


Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza en las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro soñado, como el último hijo, siempre el más amado. 

Un libro abierto también es la noche.

Estas palabras que acabo de pronunciar me hacen llorar, no sé por qué.

Escribir a pesar de todo pese a la desesperación. No: con la desesperación. Qué desesperación, no sé su nombre. Escribir junto a lo que precede al escrito es siempre estropearlo. Y sin embargo hay que aceptarlo: estropear el fallo es volver sobre otro libro, un posible otro de ese mismo libro.


Marguerite Duras. Escribir [fragmento] (Barcelona, 1993). Traducción de Ana María Moix. 

junio 07, 2022

★GRACIAS, AGUACERO EDICIONES!


Tres inéditos en Revista Aguacero!

Muy agradecida con Pablo Romero y con todxs lxs que trabajan en esta bellísima editorial.

[Presionando sobre la imagen se llega al Link 😊]

 

II

repito la letra de la canción de moda
acepto su estrofa de apariencia inofensiva hago las paces
con el slogan gelatinoso folletinesco poco expresivo atemporal
que de algún lado
estoy segura
me suena

la válvula está rota

repito con angustia
(y la angustia es clave)
el pitido punzante que silva sin parar adentro
de la cabeza
permanentemente repito los números de un teléfono importante
una fecha de cumpleaños y un nombre
de tres sílabas

la válvula
es la válvula

repito movimientos pronombres abandonos colapsos nerviosos
como la fotocopia repite su cuerpo sobre el plástico caliente
múltiples veces
la válvula está rota
es la válvula
la canción el pitido los números el nombre
de memoria repito el proceso completo para repasar
ese lenguaje de riesgo
que me asiste

mientras me bifurco
frente al espejo me repito
a mí misma con mi misma cara mi mismo pelo
mi misma boca mis mismos dientes

cada doce segundos vuelca la canilla sobre el azulejo
la gota
repite
indefinidamente
el mensaje de su existencia

 


★[SIC] > EL SUR TE LEE


Junto a Susana Trajtemberg, Silvina Vuckovic y Mailena Martínez estuvimos participando de "El sur te lee", la hermosa feria del libro y escritores de Mar del Plata, que organiza la Biblioteca Playa Serena 🌊

Allí conocí a la gran Marisel Calvo (recomendadísima su poesía) y a muchxs otrxs escritorxs y poetas del sur de nuestra ciudad.

También tuve la oportunidad de leer algunos poemas de Límbica (abajo dejo uno).

Felicidad ❤️

 

 

[SIC]

No sé adónde me habré ido pero es cierto que no estoy.

Por estas horas,

mientras en esta ciudad se duerme

y en otras mitades del orbe se lee en búlgaro,

aparezco en el medio de una calle,

desnuda de zapatos y de cajas mágicas,

profanándole las bóvedas a mi propia existencia,

(sondeándome)

por las páginas en blanco de los diarios íntimos - acaso públicos -

de otros usuarios en línea.

 

Falta poco para que me empiece a quedar muda;

muda de voces y de lenguas de señas:

resultó que en ninguno de esos diarios íntimo-públicos

me han puesto.

 

No sé entonces adónde me habrán dejado,

en cuál de mis cumpleaños me habré olvidado de pedir los deseos

(o habré pensado en aquella secuencia efímera

que ya lo tenía todo como para andar desperdiciándolos).

No sé en qué papeles no retornables

habrán anotado mi nombre

(Sí. Yo también tengo uno y también es de tres sílabas).

 

Ahora es cuando me empieza a parecer

que ya no falta tanto

y que puede haber margen de error

en esto de aprehenderse todo lo que el agua va dejando

                                         caer

mientras anda.

 

A lo mejor funcione.

 

A lo mejor hasta se puede llegar a discutir esa ingenuidad con que se avanza,

con que se cruza un hombre de vereda

como si por ese lado del relato

fuera a llover menos.

 

Tarde o temprano uno se termina interponiendo siempre

entre un espejo y otro. 


[CLICK EN LA IMAGEN PARA ACCEDER AL VIDEO 🎥]