se parece a un
cuento de Borges
en el que nada
existe por simple estabilidad ficcional
en el que todo
existe porque se sueña en un orden vertical y lento
suspendido en
círculos perfectos
somos dos encima de
la fiebre de los almohadones
somos dos a pesar
del hollín que envenena los espejos
la música nos llega
en un hilo confuso de incandescencia
un embudo la está
sosteniendo
un embudo empuja el
nervio insustancial de objetos fundidos (como en el cuadro, sí, como en la
escena final)
el embudo es lo
único que no se quema
y empieza a
resultar cada vez más incómodo decir
con un único
adjetivo
todo lo que hay
para decir
a esta hora la
furia de las brasas nos perturba
somos dos encima de
la fiebre de los almohadones
descubrimos sin el
menor asomo de asombro que toda la historia
se parece a un
cuento de Borges:
existimos porque yo
sueño y porque otra
que es también
mujer que es también yo misma y que también duele
en todo el cuerpo y
en toda la casa
me sueña
la fiesta del fuego
termina
una canción que no
conocemos nos despierta
