No
sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de
la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de
mi mano. Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas, con
su trabajo cruel
y
afanoso, con el terror de la primavera y el tiempo y la noche
vanamente
disueltos en su impaciencia.
Yo
sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo
que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua. Una palabra,
aquella
sonriente
y terrible de ternura,
oscurecida
por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria
huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin
alguna vez, devuelta entera y desentendida
al
seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada
queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre
los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado
que dispara de su quemada historia intacta.
Sin
clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y
la flor abierta en el vacío,
sin
volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y
extrañísimo.
Soy
el ido, el variante del cielo,
de
la calle muerta en las nubes,
su
entretenimiento como un pájaro.
¡Amor,
amor! una brizna del sentido,
tal
vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y
todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido,
toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y
pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.
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Ricardo Molinari (1898-1996). Poeta argentino.
Contribuyó con su poesía en la revista
de vanguardia literaria Martín Fierro (1924-1927).
Fue premiado en 1958 con el Premio
Nacional de Poesía y se convirtió en un miembro de la Academia Argentina de las
Letras en 1968.
En 1969 fue distinguido con el Gran
Premio de Honor de la SADE y en 1984 la Fundación Konex le otorgó el Premio
Konex de Platino en Letras.
Entre sus obras figuran El imaginero (1927),
La corona (1939), Mundos de la madrugada (1943) y Días donde
la tarde es un pájaro (1954).
