Me parece que
vivo,
que estoy
entre los ruidos,
que miro las
paredes,
que estas
manos son mías,
pero quizás me
engañe
y paredes y
manos
sólo sean
recuerdos
de una vida pasada.
He dicho “me
parece”.
Yo no aseguro
nada.
Oliverio Girondo (Buenos Aires, 17 de agosto de 1891 - 24 de
enero de 1967)
De Persuasión de los días (1942)
Volví
a las andadas y escribí algunas cosas sobre películas y series copadas de los ultísimos
años.
Acá un adelanto:
Hay
una cantidad inagotable de paréntesis que nos veríamos tentadxs a abrir al
acercarnos a la figura de Emily Dickinson: circunstancias biográficas,
valoraciones poéticas, consideraciones contextuales (sociales y culturales),
disrupciones, miramientos de índole personal y privado, etcétera, etcétera,
etcétera.
Además
de libros, ensayos y papers sin desperdicio y definitivamente recomendables,
abundan en el todopoderoso Google notas y más notas que pondrían en rojo todos
nuestros discos extraíbles si osáramos guardarlas (…).
El
1ro de noviembre de 2019, Aple TV+ estrenó su mega producción biográfica Dickinson,
una singular comedia protagonizada por jóvenes actores que tuvo en vilo a buena
parte de la generación «Z» y a la comunidad twittera seriéfila durante tres
largos años.
Con extraordinario ingenio (y extraordinarios
vestuario y fotografía), el guión de esta peculiar serie lleva a lx espectadorx al
mundo y al inframundo de una muy joven Emily Dickinson, explorando las
limitaciones de la pacata sociedad del siglo XIX, las brechas generacionales,
las cuestiones de género y una versión algo estrafalaria de lesbianismo.
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Contarles con mucha felicidad que el mega Festival de Poesía NUDO tendrá su edición nº 6 en Barcelona, del 15/09 al 02/10 👏
Como ya les había adelantado, mi videopoema «todas las cosas son medibles» fue seleccionado para participar en V² [versos & visuals], la muestra de videopoesía internacional que tendrá lugar dentro de este Festival, en el Centre Cívic Pati Llimona (Barri Gòtic) 😍
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me
cuentan que cuando era chica
solía
reírme mucho
con
chica quiero decir uno
o
dos años de edad
«todo
te causaba gracia
repetías
nuestros dichos y cantabas
en
tu jerga de cría
las
canciones de la radio»
algo
debió pasar con esa chica de uno
a
lo sumo dos
años
de edad
con
algo quiero decir no sólo la muerte
sino
esa rasgadura lenta pero irrefrenable
que
empieza a producirse entre lo innato
y
lo adquirido
algo
debió
pasar porque reía tanto y ahora
tiene
marcas de llanto en la cara
(tal
como su propia hermana lo predijo
en
alguna muy precisa circunstancia
de
la historia familiar)
en
lo que entiendo como un recuerdo de esos
que
llaman muy vívidos estoy
recién
bañada y sentada
frente
al televisor grande
viendo
estupefacta como Xuxa
saluda
con la cámara demasiado pegada al rostro
a
una nena que se llama exactamente
como
me llamo yo
abuela
saca los piojos o por lo menos
hace
el espantoso y a la vez heroico intento
de
ahogarlos en vinagre y de envenenarlos –
cual
señora déspota –
en
el nopucid 10
«cuando
sea mayor de edad me voy a ir
de
esta ciudad»
abuela
sigue en silencio
arremetiendo
el peine fino por entre las raíces
me
hace doler pero a ella
le
perdono siempre
todos
los dolores
no
tengo miedo todavía no sé
que
la memoria puede ser tan violenta igual que muchxs
de
lxs que tengo cerca
«cuándo
se es mayor de edad?»
«a
los dieciocho»
acompaña
la sentencia
con
un gesto de gloria que alcanzo a ver
por
el reflejo de la pantalla y adivino
que
alguna liendre ha pasado seguro
a
mejor vida
abuela
quiere decir que no hable más
que
no diga más
esas
cosas
pero
a partir de cierto momento
lo
que se dice no importa
los
subtítulos se generan
automáticamente
con
la cabeza hago la cuenta
mientras
los trajes con flecos de las paquitas
llenan
de brillo la tarde
[la
infancia es un procedimiento
una
acumulación
de
evidencia]
18-8
son diez
faltan
diez años
«no
es tanto» (me consuelo)
pero
sí es tanto
por
sobre todas las cosas es tanto
cuando
se es – como Arya también ha aprendido a ser –
Nadie
nadie
en las luces del fondo nadie
en
esa prole de leña seca altamente
inflamable
que promete ininterrumpidamente promete
arder
una
vez leí un cuento de Lamberti donde una canción
se
cantaba todos los días para menoscabar
la
pesadumbre para socorrer en su errónea existencia
a
ese único personaje sin línea
sin
voz sin nombre
que
seguro de chico se reiría mucho todo
le
causaría la gracia
repetiría
dichos y cantaría
en
su jerga de crío
las canciones de la radio
SUEÑO: LA LOBA SE REVELA
ella vino
a cazarme; a ella también la arrastraron acá abajo
atada como una presa. Y después la soltaron,
la cazada se volvió
cazadora. Vino
por laberintos de piedra gastados por sus pasos, vino
al trueno asombroso & al tambor de su
Nombre, el MANTRA DE LA LOBA, resonando
entre los muros planos de laja
las huellas
los pasos de la Loba
la Loba
tamborilearon. Vino a cazar, pero no me quedé
a que me cazara. En lugar de eso
me
fui.
en silencio
con los chicos a la
rastra.
ella vino, me siguió, no me
persiguió.
Caminó con paciencia detrás de mí como un
perro de la calle.
Vino a cazar, anduvo
por ese piso de piedra gastada
siguiéndome de cerca, uno o dos
pasos atrás.
Me di vuelta para
enfrentarme
para enfrentarla
a Ella:
la del aro de piel
que acentúa lo puro de su cabeza.
ella-la-que-debió-haberme-devorado
se quedó ahí, paciente
reconociblemente
diosa.
Protectora
gran bestia mística de los bosques de Europa.
guerrera verde, vigía.
perra mansa y
guardiana
c/ quien dejar a los hijos.
Madre & hermana.
Yo misma.
Traducción de Sandra
Toro
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Diane
di Prima (USA, 1934-2020). Nació un 6 de agosto en Brooklyn, Nueva
York, lugar donde pasó su infancia y gran parte de su adolescencia. Después de
estudiar dos años en el Swarthmore College se mudó a Manhattan, donde se
convirtió en un miembro importante del movimiento Beat, aquella corriente que
desencorsetó la poesía norteamericana con un estilo crudo y renovado. Nieta de
un anarquista de renombre que ejerció gran influencia en su vida y en su
trabajo, fue cofundadora del New York Poets Theatre y fundadora de Poets Press
y Eidolon Editions, en los que llegó a publicar a muchxs de lxs escritores de
vanguardia durante los años 60. Por más de 40 años se dedicó a la enseñanza de
técnicas de escritura, promoviendo entre sus alumnxs la experimentación y la
apertura de la mente como un esfuerzo de acercamiento a la tierra, al pasado y
a unx mismx. Aunque su obra refleja la agitación política y social de los años
60 y 70, sus últimos trabajos se enfocan en su interés por la alquimia, los
arquetipos femeninos, las tradiciones indígenas de América del Norte y la
filosofía oriental. Entre sus obras más reconocidas se encuentran Memorias
de una beatnik (1969), Cartas revolucionarias (1971) y Loba
(1978). A este último pertenece el texto aquí citado.