V.A.N: octubre 2016

octubre 26, 2016

Parte de la mediatarde

Ropa que se seca al viento

en un piso 23

mientras toda la cuadra

va tomando de forma gradual

el color gris de las nubes.

Parece ilógico

que detrás de esos vidrios

haya gente viviendo.

Gustavo Yuste, en Tendido Eléctrico (Objeto Editorial, 2016).

Gustavo Yuste (Buenos Aires, 1992). Periodista, escritor. Co-fundador y editor general de la revista digital La Primera Piedra. Estudió Ciencias de Comunicación en la UBA. Publicó Obsolescencia Programada (Eloísa Cartonera, 2015) y Tendido Eléctrico (Objeto editorial, 2016).

octubre 23, 2016

★ESCAPE EN CONVOY

vuelve esa puerta a querer viajarnos el adentro y el afuera

el viento no alcanza nunca

ni para cerrarla ni para abrirla

ni para espesarle el cuerpo

ni para apedrearla

rojo el cielo de ese cielo hueco

el blanco de ese guante envuelto en manos

como roja la causa de toda fuga

de todo desplazarse

vuelve esa puerta a querer irnos

amontonarnos a los costados de los trenes

gritando andenes, pasajeros, vías férreas

donde aplastarnos el rojo de la impaciencia

los fuelles

de las últimas monedas vírgenes

Inédito, 2016.

octubre 14, 2016

¿Cómo se escribe?

Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no sé cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falsa esta pregunta que es de las más sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría: ¿cómo se escribe?

Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice? Y ¿cómo se empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?

Sé que la respuesta, por más que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en que escribo, no sé en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No hay aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.

Clarice Lispector

octubre 08, 2016

★GORGOJOS

Un perro que ladra y un gancho oxidado

que cuelga poliéster barato de manchas verdosas.

Una radio encendida escupiendo boleros

y dos sillas de mimbre aguantando la respiración;

dos cuerpos que se gritan

que se paren

que se llueven

que se quedan más cerca.

Se enhebran en la furia orgásmica de una alfombra rota,

acostumbrados los codos a tanta sequedad

y los torsos a tanta humedad.

Más ojales de botones arrancados

lloran sus camisas en el suelo

y otras arañas –o acaso las mismas de siempre–

escalan los espacios vacíos del modular.

Acariciadas en el tufo vicioso de octubre

las masas aceitadas

siguen sangrando réquiems de espasmos.

Se enredan,

como gorgojos en fideos,

en sudores orgiásticos,

y se arrastran las manos por las carnes

desiertas de piel y de género,

abiertos los poros

y cosidas las venas con vientres que se aplastan

que se tuercen

que se espejan

que se apilan cerca.

Inédito, 2016.

octubre 04, 2016

VIII FESTIVAL DE POESÍA JOVEN - LA JUNTADA - SAN TELMO

Sólo tengo agradecimientos inmensos para quienes hacen

que esta Juntada hermosa sea posible 💗

Feliz por haber podido estar presente, conocer gente tan talentosa y humanamente admirable, presentar mi libro, atravesar un poco la cultura santelmeña (¿está bien este gentilicio?) y traerme para Mar del Plata únicos e irrepetibles recuerdos (tan poéticos, por cierto).

Gracias, gracias, gracias (especiales para mi editor, Nicolás Antonioli) 🙌