LIBRO DE ORO '23

 

Agradecida por este reconocimiento y encantada de haber sido parte de una fiesta hecha con tanta calidez y tanto respeto hacia el trabajo delx otrx con la palabra 🙌

Gracias especiales a Noelia Biondi y Juan José Garnica, por la nominación y por todo el empuje a puro 💗 que ponen en cada edición de este Premio.

 

NO HAY MÁS QUE UN SÓLO REMEDIO

 

Rainer Maria Rilke nació en Praga en 1875, en tiempos en que la región de Bohemia formaba parte del Imperio Austrohúngaro, y murió en Suiza en 1926.

Es considerado uno de los poetas más importantes de la literatura universal y el más influyente en lengua alemana durante la primera mitad del siglo XX.

El libro Cartas a un joven poeta, publicado por primera vez en Leipzig en 1929, recopila las diez cartas que le escribió, entre 1903 y 1908, al poeta y novelista Franz Xaver Kappus, por entonces cadete del ejército austrohúngaro. En ellas, Rilke reflexiona ante su joven lector acerca de la literatura, la poesía, la creación artística, la vida y la muerte.

Aquí, un fragmento de la primera de esta serie de cartas, escrita en París y fechada el 17 de febrero de 1903 💬

 

Muy estimado señor:

Su carta llegó a mí hace unos pocos días. Le agradezco su gran y afectuosa confianza. Apenas soy capaz de algo más. No puedo entrar en consideraciones sobre la índole de sus versos, porque me es del todo ajena cualquier intención de crítica. Y es que, para tomar contacto con una obra de arte, nada, en efecto, resulta menos acertado que el lenguaje crítico, en el cual todo se reduce siempre a unos equívocos más o menos felices. Las cosas no son todas tan comprensibles ni tan fáciles de expresar como habitualmente se nos quiere hacer creer. La mayor parte de los acontecimientos son imposibles de expresar. Suceden dentro de un recinto donde nunca ingresó palabra alguna. Y más inexpresables que cualquier otra cosa son las obras de arte: seres llenos de misterio, cuya vida, junto a la nuestra que pasa y muere, perdura. Dicho esto, sólo queda por añadir que sus versos no tienen aún carácter propio, pero sí unos brotes silenciosos y tranquilos que están despuntando, dando inicio a algo personal. Donde más claramente lo percibo es en el último poema: “Mi alma”. Ahí hay algo propio que ansía manifestarse, anhelando tomar voz, forma y melodía. Y en los bellos versos “A Leopardi” parece brotar cierta afinidad con ese hombre tan grande, tan solitario (…).

Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes se lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- le ruego que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie. No hay más que un sólo remedio: entre en usted mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que lo impulsa a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: “¿Debo yo escribir?”

 

Parte del texto citado fue extraído de CASA DE LETRAS 👈

Traducción de Rilke por: Sebastián Robles.

 

👉 CARTAS A UN JOVEN POETA (1929)

★EMPUJANDO EL BORDE

 

 Poema y Videopoema creados para “La voz vive”,
homenaje a poetas cordobeses ya fallecidxs
que realizamos junto a lxs compañerxs de EL BROTE, 
en la 37ma Feria del Libro – Córdoba 2023 🙌

En el video, un poema brillante de María Meleck Vivanco
y su diálogo posible con uno de los míos (que copio acá abajo) 💬

 

EMPUJANDO EL BORDE

hubo un tiempo en el que mostrábamos

con un orgullo que no queríamos nunca disimular

el grosor de los discursos

alguna fuerza desde el borde –es cierto–

nos empujaba

o tal vez era yo misma empujando

era yo sola empujando

por esas puertas que al final iban a estar

llamadas a abrirse

 

los corazones a la intemperie

en la vitrina unos poemas muy viejos

alguna flor que en su momento

no supimos identificar y lo espléndido

siempre lo espléndido entre lo simple

lo suspendido

y lo que está a punto de alejarse

 

lumbre

para hacer brillar los gestos

la duración de un encuentro

los corazones a la intemperie

latones de fuego en la vereda

y unos gritos cristalizados

empecinados en apagarse

 

tanta imprudencia se ve

nos fue moldeando los únicos tres o cuatro pensamientos

que presumíamos como dueños

de una época

 

los corazones a la intemperie

gotas de sangre de espuma o de llanto

la sal de ese mar que descuidamos

todavía rota todavía con la ilusión intacta

de atender

en un abrir y cerrar de manos la dermis de las llagas

y nuestros nombres

hechos de arena sucia y de basura de playa

nuestros nombres

que nunca nadie va a volver a decir juntos

nuestros nombres

empujando el borde

los discursos

las puertas

los finales

👉 + SOBRE MARÍA MELECK VIVANCO

AHORA ES TODO SILENCIO

 

Pasó otra edición del FILBA Internacional y nos llenamos otra vez de ese ajetreo inevitable de emociones 🙌

Por supuesto que sucedió mucha poesía y que nos llevamos más de una sorpresa 🎁

No tengo tanto registro (me entregué a la fascinación), pero sí tengo este pedacito de momento mágico: el encuentro con Beatriz Vignoli 🧡

Entre otras cosas, Beatriz leyó inéditos y algunos de su último libro Museo del viento (Nebliplateada, 2023). Esto dijo ella misma sobre el libro:

 

«En el centro de este libro hay una alegoría: la película soviética Stalker (1979). Andrei Tarkovski la rodó bajo condiciones ambientales insalubres en una central hidroeléctrica abandonada. Los primeros meses de tomas se arruinaron casi por completo; los actores –quienes guardaban la memoria de aquella primera versión perdida– fueron muriendo jóvenes como consecuencia de la radiactividad del lugar. Esa alegoría divide el libro en dos partes. La primera es bien reciente e incluye la serie “Museo del viento”. La segunda –que originalmente iba a llamarse “Infinita riqueza abandonada”– contiene textos compuestos a fines del siglo veinte en una máquina de escribir Olympia portátil, bajo condiciones sociales extremas de pobreza, soledad y ostracismo. 

El imaginario distópico de Siberia condensa ambas mitades. La conservación material misma de la sección más antigua –una escritura entre la autoficción y el fatum ancestral– contradice en alguna medida mi concepto de “museo del viento”, ya que integraba un archivo de inéditos salvado al menos temporalmente del olvido por esta publicación. Al comienzo del libro, tomo un par de instantáneas de la clase trabajadora y medito sobre la fugacidad de existir; desgrabo la evocación de mi primer poema (no escrito) que hice para un disco de Gabo Cuman y exploro la paradoja de retener la huella borrada, la doble pérdida que hace al concepto de “museo del viento”: un registro o recuerdo de lo perdido que a su vez se pierde y olvida. Y al final, el universo mismo es finito. Soy la suma de todos los termos que se me han ido rompiendo.»

 

Abajo dejo un poema de Beatriz que me encanta –no de este libro sino de Expreso (Editorial Biblioteca, 2022)– y que está dedicado a la Asociación de Mujeres Muralistas de Argentina (AMMURA) 👈

Por cierto: la felicidad total ❤

 

LUNA EN PISCIS

(a AMMURA)

No bajé al río hasta que me dieron un mapa y me
esperaron.
Ahora es todo silencio y una nube sola en el cielo de
la tarde.
Luego retornarán trayendo las piraguas como heridos
de guerra de angarillas.
Serigrafiada en el mostrador del bar, una calavera ríe
a carcajadas.

Menos los pescadores, todo acá es un decorado
inverosímil,
una locación de la película cuyo rodaje moriremos sin
pagar.
¿Es el río aquello azul ahí afuera, detrás del tótem
hawaiano?
Se fantasea con mar, océano, cualquier cosa
recordada de un viaje.
Merodeo por el barrio de la costa, sus mansiones con
jardines moribundos.
Regreso luego de años a unas escalinatas que ya no
tengo ganas de bajar.
La mejor casa de la ciudad parece un barco y no veo
que la habite nadie.
Quisiera comprarla y sembrar maíz en la terraza,
beber ahí hasta morir.

Un puente cruza el río y es igual al Golden Gate; otro
sobrevuela la avenida
y está vacío, completamente oxidado, fantasmal.
Nadie sube ni camina por ahí.
Ya es uno de los puentes del mundo. En el
mostrador del bar, un pinito nevado.
Adentro no hay aire y afuera hace cuarenta grados
Celsius a la sombra.
En esta ciudad todos dicen: “Voy al rio”. Yo no sabía
que era tan fácil llegar.

Es cruzar otra calle más, correr por la arena fina y
meter las patas en el agua.
Casi estoy por preguntarme qué voy a hacer con
todos los años perdidos
y con los que me queden, pero ni unos ni otros están
ahora conmigo acá.

👉 OP. CIT ➪ ENTREVISTA A BEATRIZ VIGNOLI

 

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Beatriz Vignoli (Rosario, Santa Fe, 1965). Poeta, narradora, periodista, traductora y crítica de arte.​

En 1991, comenzó a colaborar en la sección Cultura de Rosario/12, donde actualmente es crítica de Plástica y Literatura. Una reseña suya publicada en este medio obtuvo en 2009 el premio Blanca Stabile, de la Asociación Argentina de Críticos de Arte.

Ha colaborado, además, en el diario The Buenos Aires Herald, el suplemento «Grandes Líneas» del diario El Ciudadano y en las revistas Diario de Poesía y Hablar de Poesía.

Publicó los libros Viernes (2001), Nadie sabe adónde va la noche (2007), Lo gris en el canto de las hojas (2014) y Museo del viento (2023), entre otros.

Su trabajo, tanto en verso como en prosa, es uno de los referentes más importantes de la literatura argentina del siglo XXI. 

«EL ESCÁNDALO TEMBLABA / RAYADO COMO UNA CEBRA»

 

Haciendo click sobre la foto pueden acceder a la reseña completa de Entre los juncos y la baja tarde, seguido de La mudanza (CEPES, 2022), de Fabián O. Iriarte, que escribí para Latin American Literature Today 👈

 

«Como guiándonos por una especie de “escalada poética” –que va desde lo general hacia lo individual, desde lo despreocupado y meramente descriptivo hacia lo inquietante e incluso, muchas veces, intempestivo– el yo que habla en estos poemas nos va advirtiendo sobre ese proceso metamórfico que va a atravesarlo durante todo el recorrido: “paso subterráneo por lugares / cambio de fases a menudo”.»

 

Un libro hermoso que recomiendo muchísimo 💗

UNA POESÍA PARA IMPRESIONAR

 

LA LITERATURA EN SERIO

 

Como sufro y me aburro resulto bastante divertida,

a veces represento situaciones,

la mujer comprensiva, el hombre triste;

como no tengo sentido de la oportunidad,

puedo interrumpir la mejor escena de amor,

y para que nadie dude de mi inteligencia,

me ocupo de problemas casi ridículos.

Rodeada de gente que espera cosas de la vida

o practica la tragedia,

mis explosiones de júbilo son bastante frecuentes,

y como me regalo horizontes, cucharas que vacían mi corazón,

casi siempre estoy triste,

por eso mi alegría es digna de verse.

LA VIDA EN SERIO

 

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.

La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.

Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar

que es imposible sentirse separada de él y miento.

Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos

como quien se desnuda,

a caminar descalza por mi casa,

a llorar a solas cada tanto.

Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,

pienso que la pequeña vida continúa

y que todo dolor importante tiene testigos,

aunque sea un perro, el sol o las mentiras.

 

Una poesía para impresionar

con grandes imposibles olvidos que no llegan

o esas frases de: tengo para poco

una poesía en realidad para ser un animal herido entre la gente

para irse a un rincón y tratar de no molestar

si digo esa poesía ya no me interesa

es porque he empezado por sentir gusto por la vida en serio.

 

De Mujer de cierto orden (1967), 

en La ley tu ley. Poesía Reunida (Adriana Hidalgo Editora, 2000).

 

👉 EL LEGADO DE JUANA BIGNOZZI (MINISTERIO DE CULTURA)

👉 JUANA BIGNOZZI Y LA POESÍA EN LOS BARES (ETERNA CADENCIA)

👉 MÁS POEMAS DE JUANA BIGNOZZI (EL PLACARD)

 

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Juana Bignozzi (1937-2015). Poeta, periodista y traductora argentina.

Integró el grupo literario “El pan duro”, que había sido fundado por Juan Gelman a mediados de los cincuenta, y que estuvo conformado por José Luis Mangieri, Juan Carlos Portantiero, Héctor Negro y Alberto Wainer, entre otrxs.

Entre 1974 y 2004 residió en España.

Recibió el Premio Municipal de Poesía en el año 2000, el Premio Konex en 2003 y el Premio Rosa de Cobre de la Biblioteca Nacional Argentina en 2013.

Publicó los libros de poesía Los límites (1960), Tierra de nadie (1962), Mujer de cierto orden (1967), Interior con poeta (1993) y Si alguien tiene que ser después (2010), entre otros.