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noviembre 23, 2022
RETENER EN MIS HOMBROS LAS SEÑALES DE ALERTA
De las cosas no nos cansamos nunca.
Buscamos en ellas la manifestación de algún poder, una fuerza centrípeta que
nos salve de las repeticiones. Somos bestias contenidas dentro de establos
invisibles. “Animales” – dijo Dickens – “de costumbres”. De las repeticiones
están hechos nuestros corrales. Repetimos lugares, repetimos prácticas,
repetimos errores. Entonces las cosas, como redentoras de esa repetición, de
ese agotamiento en constante reincidencia, vienen a atravesarnos, a decirnos lo
que es evidente y auténticamente valioso.
Y dentro de esa gran mezcla de dones,
licencias y facultades ocultas, las cosas también han demostrado tener
verdades.
Aventurarse a buscar esas verdades,
descomponer o templar su materialidad es buscar, en cierta forma, la reducción
del infinito. No reducir para disminuir, sino reducir para condensar.
RESEÑA COMPLETA DE LA VERDAD DE LAS COSAS
👉 «RETENER EN MIS HOMBROS LAS SEÑALES DE ALERTA»
DESPACIO
Voy
despacio
como un nómade que se inicia
topo ciego soy por estos caminos
con una euforia generosa que me mueve los pies
y me alimenta
RESET
Todo lo que había olvidado
vino de golpe a mi cabeza de pájaros
como un mazazo de claridad que había perdido
vaya a saber dónde
en algún huequito acostumbrado al vicio
de saberme despistada
entre los laberintos de una mañana cualquiera
renació mi voz
callada en el fondo
detrás de la coraza que alguna vez fue mi corazón
cuando los colores del verano no iluminaban mis costillas
mi esternón
mi yo / todo
todo soy ahora
de nuevo / lo que había olvidado
y es tu mano llena de ríos la que me salva
siempre
y espera porque sabe
que hay un aire a nubes nuevas
sobre nuestras cabezas
MÚSICA AZUL
A esa hora en que estamos
parecidos a las cigarras / con el sol encendido
en el lugar donde la paciencia reina
o la paz / no sé
y nadie encuentra el paradero de la tristeza
porque dicen / se mudó de barrio
sin dejar ni una sola miga en el camino
y el verano / entonces / se puso de moda
entre tu boca y tu lengua
y florecen todas las palabras
de la patria que te habita
A esa misma hora
los cuervos se detestan
los volcanes largan humo sin una sola gota de lava
gritan los brazos cansados de cruzarse
y sin embargo
se escucha por ahí una fiesta con música azul
o turquesa
que
como el filo de las hojas
va cortando
suave y contundente
una huérfana fascinación que reproduce
el latido del corazón humano
De La verdad de las cosas (Halley, 2022)
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Carolina Peleretegui (Buenos Aires, 1976). Poeta, escritora,
bibliotecaria. Participó en diversas antologías de poesía y narrativa, así como
también en revistas y diarios digitales. Obtuvo el Premio Internacional de
Literatura Infantil Julio C. Coba (Ecuador, 2016). Publicó Margarita (Libresa,
2016), Limbo (Gogol, 2017), Helena y el mar (Lágrimas
de Circe, 2018) y La verdad de las cosas (Halley, 2022).
noviembre 19, 2022
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE FREDONIA
Estuvimos
leyendo en el VI Festival Internacional de Poesía de Fredonia (Colombia) 😀
[Pinchando
en las fotos se puede acceder a algunos de los poemas leídos allí] 👀
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EN CUERPO Y ALMA
No sé hablar
como hablan las personas.
Dentro, muy
dentro de mí
llama una voz,
yo no comprendo
lo que dice. Y
cómo habría
de contarle a
los demás
lo que no sé.
Me hablaste:
las palabras
que los otros me dan
son toscas,
insensibles,
iguales a las
piedras. Cómo manipularlas,
encenderlas,
cómo extraerles el calor.
Todas las
noches
tengo un
sueño, el mismo. Somos
dos ciervos y
el bosque se parece a mí:
quieto y
vacío. Cae
la nieve,
cubre silenciosamente
la tierra que
pisamos con cuidado
como si fuera
un cristal
delicadísimo.
Buscamos agua y brotes tiernos,
no es fácil,
yo
te sigo. Tus
ojos me miran, me indican
por dónde
seguir, me van llevando
al hilo de
agua, a la pequeña
corriente que
subsiste, a las hojas casi invisibles
que debajo del
hielo sobreviven, verdes
como en un
verano suspendido
en medio del
tremendo, apabullante frío.
No hay nada
que decir, nada
que decirnos.
Florezco,
las patas
ligeras, el lomo erguido, un animal
salido de la
niebla, viejo y cansado y de repente
rejuvenecido
por la gracia
sencilla
de andar en
compañía. En el sueño
los hocicos se
rozan al buscar el agua
en el mismo
arroyito escaso,
finísimo. Es
todo lo que sé
acerca del
contacto
con otro
cuerpo, es suficiente
para abrir los
ojos al otro día,
para volver a
ser una mujer
que no sabe
tocar ni ser tocada,
que ha
perdido, antes de conocerla,
la alegría de
hablar como quien raspa
las palabras
propias
contra las
ajenas y ve surgir la llama débil
de un lenguaje
compartido,
hermoso como
el silencio entre dos bestias
que se rozan
apenas
para hacerse
saber esas cosas
que no pueden
decirse.
-------------------------------
Claudia
Masin (Chaco, 1972). Poeta, escritora, psicoanalista. Actualmente reside en la
ciudad de Córdoba, Argentina. Coordina talleres de escritura. Fue docente de la
materia Poesía en la carrera de Artes de la Escritura de la Universidad
Nacional de las Artes. Publicó varios libros de poesía, entre los cuales se
encuentran Abrigo (2007), Geología (2011), La cura (2016),
Lo intacto (2018), El cuerpo (2020) y La mujer maravilla y yo
(2022). Su poema «Tomboy», del libro Lo intacto, en traducción al inglés
de Robin Myers, obtuvo el premio 2019 de la revista Words Without
Borders/Asociación de Poetas Norteamericanos de EEUU. El poema aquí citado
pertenece a El cuerpo (Portaculturas,
2020).
noviembre 12, 2022
NO QUISIERA QUE LLOVIERA
No quisiera
que lloviera
te lo juro
que lloviera
en esta ciudad
sin ti
y escuchar los
ruidos del agua
al bajar
y pensar que
allí donde estás viviendo
sin mí
llueve sobre
la misma ciudad
Quizás tengas
el cabello mojado
el teléfono a
mano
que no usas
para llamarme
para decirme
esta noche te
amo
me inundan los
recuerdos de ti
discúlpame,
la literatura
me mató
pero te le parecías tanto.
En Diáspora
(1976).
-----------------------------------------
Cristina Peri Rossi (Montevideo, 1941). Poeta,
escritora, traductora y activista política. Considerada una de las voces más destacadas
de las letras en lengua castellana. Su obra ha sido traducida a más de 20
idiomas. Su carrera literaria inició en Uruguay durante los años 60, con una
escritura comprometida con la voz de las políticas de izquierda. Sin embargo, sus ficciones posteriores viraron hacia un tono más
experimental y empezaron a explorar otras temáticas. Sobresalen en ellas protagonistas
femeninas, en su mayoría lesbianas, que ofrecen una visión oscura del mundo y
muestran sin rodeos el lugar restringido que ocupan en él.
Censurada por la dictadura militar uruguaya (1973-1985), en 1972 se refugió en
Barcelona, ciudad en la que vive desde entonces. Durante aquel oscuro periodo dictatorial, la
totalidad de su obra fue prohibida en su país natal, así como también la
mención de su nombre en los medios de comunicación. Una de sus novelas más
destacadas, La nave de los locos (1984), es una alegoría de ese exilio,
que va más allá de la política para desafiar las nociones de inclusión y de exclusión
en cualquier nivel de la experiencia humana, especialmente los que conciernen
al género y a la sexualidad.
En 2021 se convirtió en la sexta mujer en la
historia en recibir el Premio Cervantes, detrás de Ida Vitale (2018), Elena
Poniatowska (2013), Ana María Matute (2010), Dulce María Loynaz (1992) y María
Zambrano (1988).
noviembre 11, 2022
★LA SANGRE QUE LLEVA ADENTRO
De la mano de El Brote - Escritura Creativa fuimos parte de la «Marcha de la Gorra nº16» (Prov. de Córdoba) 💗 Aquí el videopoema que se proyectó en este mega evento bajo la consigna «Poéticas en libertad» 💪
lo que se
busca es inducir la percepción real de escalofrío
colisionar
contra todo lo que hace un rato
ya habíamos
dado por perdido
si está
perdido lo que hace falta no es encontrarlo sino dejarlo en esa ruta
abandonado
puesto al
servicio de un tiempo pasado
(cualquiera de
los tiempos
pasados)
del pasado lo
que se busca es mover su magma de lugar
hacer bosquejo
pormenorizado de esa mirada retrospectiva que tantas veces
encima de las
cosas
dejamos
arrojada
del deseo lo
que se busca es la sangre que lleva adentro y no los líquidos
ya estropeados
que por mucho
espacio entre los años
exageradamente
mucho espacio
entre los años
ha estado procurando
descartar
para los
griegos – así lo dicen – lo verdadero podría ser
lo opuesto al
olvido
lo que nos
marca para siempre el pensamiento igual que aquello
que va
perfilando el diseño de llagas
arriba del
mismo verbo que cada tanto reutilizamos
es la
verdad que buscamos
lo que se
busca entonces es producir
la sensación de
libertad
desplazar el
cuerpo propio hacia otros
igual de
maltratados cuerpos
que al mismo
tiempo que se dilaten sean capaces de inducir
la percepción
real de escalofrío
una versión de
la verdad que tenga sangre desmadrándose en esta
y no en otra parte
del tiempo
que tenga
sangre desmadrándose dentro del torso agigantado
exageradamente
agigantado
de ese deseo
que hace un rato
ya habíamos dado por perdido
octubre 29, 2022
MI POEMA DIRÁ LO QUE PODRÍA HABER SIDO
LA
DESOBEDIENCIA
Por
favor, dijiste: no hagas
de
mis palabras un poema
no
abras la herida porque
adentro
hay más herida
y
así al infinito
pero
yo
que
del amor hice una tumba
y
no me canso de cavar
te
someto a mi ficción:
necesito
que me quieras
como
quien vuelve a un país
y
no me importa lo que pidas
mi
poema dirá lo que podría haber sido
si
no hubiéramos callado
mi
poema dirá todas las cosas
que
no fueron:
la
casa que nunca construimos
el
deseo del que nunca nos curamos
las
mandarinas del otoño
que
no volveremos a comer.
Por
favor, dijiste y yo te digo no
por
primera vez y para siempre.
Alguien
de otro tiempo leerá
lo
que debiste haber sabido
alguien
de otro tiempo pensará
en
nosotros
en
todo aquello que perdimos
en
todas las cosas
que
dejamos perder.
DÉJÀ
VU
Al
borde del mundo está el mundo:
hay
que ir más allá para poder apreciar
el
brillo de la palabra brillo
la
oscuridad del verbo desear.
Hay
que aprender a mirar de cerca:
soy
un terreno baldío
un
tesoro saqueado
una
cuchara vacía en una mesa
muy
pobre.
Pienso
en vos cuando las cosas faltan.
Mentiría
si dijera que nunca tuve ganas
de
partir para poder despedirte
con
una lágrima en la mano
con
la memoria a rojo vivo
y
el corazón entre los dientes
mentiría
si dijera que nunca tuve ganas
de
partir para ser quien se va y no
quien
espera
mentiría
si dijera que no pienso
en
nosotros cuando escucho
un
plato contra el piso
cuando
veo en sus pedazos
la
imposibilidad de volverlos a juntar.
UN
BOCETO QUE NO SE PARECE A MÍ
Me
gustaría poder escribir
sin
pensar en el mañana
dejar
de vivir arrodillado
frente
a los días.
Nací
con un epígrafe
en
el lugar de la boca:
cada
palabra que pronuncio
sabe
a despedida
una
ceremonia incierta
donde
siempre estoy partiendo
a
otro lugar donde no estas
(y
yo tampoco)
cada
palabra que pronuncio
me
aleja de la tierra que quisiera habitar.
En
la escritura me busco y me repito.
Nací
con un epígrafe
en
el lugar de la boca:
cuando
callo me ahogo en las cosas
que
no digo
hasta
caer inconsciente en el fondo
de
mí mismo
hasta
volverme extranjero y olvidar
que
tengo lengua casa paisaje y país.
Lo
que no digo
es
siempre más que todo esto
mucho
más que esta mesa
y
estas tazas y este espanto.
En
la escritura me busco y me repito.
En
este poema tampoco estoy.
Ninguna
palabra es el fiel retrato
de
mi cuerpo.
POR
ESO ESCRIBO ESTE POEMA
En
mi poema existe el todavía
porque
me rehúso a escribir
la
palabra nunca
porque
en el fondo no quiero
que
esta historia termine
porque
en el fondo no quiero
que
esta historia sea contada por otros
que
esta historia sea narrada
por
la historia
y
omita los detalles pequeños
(que
son los únicos que importan).
Nadie
dirá por ejemplo
que
una vez despertaste diciendo
mi
nombre
que
me viste llorar más
que
nadie en esta tierra.
Nadie
dirá que me hiciste prometer
que
no iba a dejar de escribir otra vez
y
que por eso escribo este poema
por
eso insistí en escribir
tantos
otros
inleíbles,
avaros, tercos.
Yo
descreo de la belleza.
De
tanto caer mi cuerpo ya no sabe
si carga piedras o deseo.
Poemas
extraídos de Palabras Tectónicas (Inflorescencia Editorial, 2022)
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Pablo
Romero (Tucumán, 1999). Poeta, editor y traductor. Compiló junto a Rosa Berbel la
antología Orillas (2015), una muestra de poesía joven hispano-argentina.
Es autor de Los días de Babel (México, 2015) y su poesía fue traducida
parcialmente al italiano y al portugués. Desde 2019 codirige Aguacero Ediciones,
editorial de poesía y traducción con sedes en Buenos Aires y en San Miguel de
Tucumán. Residió en Eslovaquia como estudiante de intercambio de Rotary
International y traduce poesía eslava. Actualmente cursa el Profesorado y la
Licenciatura en Letras en la Universidad Nacional de Tucumán.
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