la poesía se hace en los
bosques
tiene todo el espacio
que necesita (…)
tiene todo el tiempo
para ella
el abrazo poético como
el abrazo carnal
mientras dura
prohíbe toda caída en la
miseria del mundo
André Breton (1896-1966). Escritor, poeta,
ensayista y teórico francés.
Fragmento del poema “En
la ruta de San Román”, en Poèmes (1948).
Se desconocen datos de traducción.
sudan los jarrones y
bailan sobre un jardín de cáscaras;
más pozos se rompen en
mil venas
mojan de vértigo el
lustre de los zapatos
llegan a latirnos el
suelo
afilar los orígenes
póstumos
y se abren
(se aparean
se repiten)
sobran los agujeros
o no alcanzan las manos;
correr a buscarnos:
alguna vez podremos
soportar el viento
sin tener que cerrar los
ojos;
y mientras la caja
enferme
otros buscarán un
espacio donde esconder los síntomas
donde gritar sin
gargantas
con un papel quemado
entre los dientes;
correr a buscarnos:
sólo bebiendo ese fuego
se puede calmar la sed
de estas piernas
Fragmento del poema inédito «Jaula Nido Tetraedro», 2016.
#enelaire 📽️
con
Daniela Tomé y Raúl Alonso (¡Gracias!)
—Es curioso que uno no puede estar sin encariñarse con algo… Es…
como si la mente segregara sentimiento, sin parar…
—¿Vos creés?
—… lo mismo que el
estómago segrega jugo para digerir.
—¿Te parece?
—Sí, como una canilla mal cerrada. Y esas gotas van cayendo sobre cualquier cosa,
no se las puede atajar.
—¿Por qué?
—Qué sé yo… porque
están rebalsando ya el vaso que las contiene.
I
adentro de la caja
se tuercen los gritos de
las flores secas;
ramos ficticios sangran
por una herida incompleta
hartos de cuerpos sin
huesos,
de sed y de hambre;
manojos de esponjas nos
abrazan,
sorben los puentes que
nos trasladan de un rostro a otro
(de un nido embrionario
a otro);
ahora es cuando el telón
siente la caída,
ahora es cuando
realmente vemos
por los huecos que nos
van dejando las ropas descosidas
y las puntas de los
dedos,
por las puertas vírgenes
de los roperos
y no por los ojos;
vienen los gritos
desnudos de bestias y de idiomas;
vienen los gritos como
vienen los golpes en los muebles de los bastones
y los ojos en blanco;
vienen los gritos
–y en esa confusión se
puede entorpecer
casi cualquier ceguera
Inédito.
2º mención Concurso García Lorca de Poesía 2016
(Homenaje en el 80º aniversario de su muerte)
El
mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el
cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una
coagulación de agua que refluye.
Pero
algo sucedió de golpe.
Nació
una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes gastados, y algo como un
ombligo perfecto, pero vago, y que tenía el color de sangre aguada y por
delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que
derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y esas líneas, círculos de senos
trazados en la sangre del cerebro.
(…)
Y en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar,
soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente
separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras
nacientes, hacia la línea preciosa de los senos, y el hueco del ombligo, y el
vientre que faltaba.
Antonin Artaud (1896-1948).
Poeta, dramaturgo, ensayista, novelista, director teatral y
actor francés.
Fragmento
de “Texto surrealista”, publicado en La Révolution Surréaliste,
Nº2, 1925.