¿cómo saber cuándo ese gesto ególatra
de querer resignarlo todo
deja de ser involuntario?
👆
enero 31, 2018
★TU PALABRA DE LA BUENA SUERTE
enero 29, 2018
AHORA SÉ EL NOMBRE QUE BORRA EL MIEDO (BAJO) EL FUEGO
:SHIMENAWA: (FRAGMENTO)*
(...) aquí:
lejos:
(de) donde las hojas
(sin) ahora:
pronuncian:
(sin) ahora:
:
// lejos //:
como cuando el espacio:
omite la discreta miniatura del aire:
:así:
:lejos:
(sin) ahora:
así:
hay veces:
que el cielo:
únicamente existe:
(en) la mirada:
(de) los que esperan:
:ESPALDAS (SIN) DESTINO:
-》》...ahora
sé el nombre que borra el miedo (bajo) el fuego:
ahora sé:
que el sabor:
(de) la muerte:
tiene el signo:
(de) lo visto:
(de) espaldas:
:
(de) lo visto:
(con) la mirada:
(de) los desesperadamente perseguidos:
:
ahora sé:
que esto es el fuego:
abrasado:
&:
abrazado:
(por) las brasas:_:_:_:
:LIBACIÓN:
-》》...//
bebe el silencio: quedamente:
como [si-]:
despojases al mar (de) sus límites:
como [si-]:
robases (a) la oscuridad:
los signos del aire:
pues la noche:
no será más noche:
(por) descubrir la silenciosa concavidad:
(con) la que duermen las sombras:
&:
todo:
porque la vida:
no es más inmensa:
que los bordes:
(de) >su< propia sombra:
(sobre) la sangre //:_:_:_:
*Shimenawa: cuerda trenzada (con) paja
(de) arroz // se utiliza en el sintoísmo (para) purificar los lugares
sagrados:_:_:_:
-------------------------------------------------------------
MAMS [Miguel Ángel Muñoz Sanjuán] (Madrid,
1961). Autor de los poemarios Una extraña tormenta (1992), Las
fronteras (2001), Los dialectos del éxodo (2007), Cartas
consulares (2007), Cantos : & : Ucronías (2013)
y : Memorical-Fractal : (2017). Ha sido incluido en las
antologías Poesía Experimental Española (2012), Voces
del Extremo Madrid (Poesía y desobediencia, 2014) y El
octavo pasajero (2017). Organizó las Primeras Jornadas de
Joven Poesía Española en homenaje a Luis Cernuda (1988). Fundó y
dirigió la colección de poesía Abraxas (1989). Ha participado en las
siguientes ediciones: E.E. Cummings, Buffalo Bill ha muerto - Antología
poética 1910-1962 (1996); Rafael Pérez Estrada, La
palabra destino (2001); Enrique Gil y Carrasco, El señor de
Bembibre (2004); Osip Mandelstam, Sobre la naturaleza de la
palabra y otros ensayos (2005); Juan Carlos Mestre, El
universo está en la noche (2006) y Las estrellas para quien
las trabaja (2007); y José María Millares, No-Haiku (2014).
Acerca de :Memorical-Fractal: dijo
Amalia Iglesias Serna: «Miguel Ángel asume el reto de llevarnos más allá de las
palabras para decir el desconcierto de la conciencia y sus enigmas. En los
umbrales, sujetos y predicados errantes entre las ruinas de la civilización. Trazos,
hologramas, gestos, el lenguaje con sus interferencias y con su reverberación
de identidades dispuestas a inventar una gramática nueva para la esperanza.
(...) Embriaguez que se propaga y fermenta en éxtasis de significados, un
escudo moral frente a la barbarie y la banalización.»
enero 25, 2018
PALABRAS / LLENAS DE ECOS
Virginia
hubiera cumplido años hoy.
Virginia,
la que quería escribir sobre todo, sobre la vida que tenemos y las vidas que
hubiéramos podido tener.
Virginia,
la que dominó el monólogo interior y sobresalió en un mundo todavía narrado por
hombres.
Virginia,
la que marcó el rumbo de lo que hoy podemos llamar feminismo moderno.
Virginia,
la bipolar, la que se llevó las piedras en los bolsillos, dijo cosas como
éstas:
enero 18, 2018
★COOPERACIÓN (PRINCIPIO Y FIN)
[calidad]
no me sorprende esta
grieta que se abre
entre una verdad y
otra
decís que mujer es
tu palabra / de la buena suerte
decís mujer
con la garganta
contaminada de boas constrictoras
y con la certeza de
que en la falta misma de veneno
el riesgo merma
lo que está claro es
que sólo podemos ver una
de cada consumación
concebible
(continuamos
eligiendo
- muy en desmedro de
nuestras capacidades
más elementales -
nuestra propia
aventura)
componentes
inconscientes nos impiden ceder
ante una revelación
tan fragmentaria
[cantidad]
es cierto que pude
haber dicho
algo de más
en ese ensanchamiento
de la información
permanecemos
[modo]
me conmueve la manera
en que dos manos
proyectan formas
posibles de alienación
éxtasis incompletos:
silenciosas criaturas
que
al hacerse mayores
avanzan
una y otra vez
hacia la curvatura
menos hipócrita del círculo y regresan
a su estado natural
¿cómo saber cuándo
ese gesto ególatra
de querer resignarlo
todo
deja de ser
involuntario?
pensándolo mejor
resultaría
inteligente
mantenerse en ese
morbo estático de desorden ad hoc
y contemplar así su
ruta
su conjunto ilimitado
de incertidumbres
[relevancia]
toda la conversación
fracasa porque transcurre
en el plano de lo no
- dicho
(algo siempre
no se quiere decir /
algo siempre se
quiere decir
aunque no importe)
seguís con la mirada
la sombra que mantiene suspendida
esta declaración
insustancial
seguís hablando por
lo bajo
decís que mujer es
tu palabra / de la buena suerte:
otra falacia para enloquecer
a los hablantes
no me sorprende
enero 16, 2018
enero 09, 2018
#SIMONE
No se nace mujer: se llega a serlo.
Ningún destino biológico, psíquico o económico define la imagen que reviste en
el seno de la sociedad la hembra humana; el conjunto de la civilización elabora
este producto intermedio entre el macho y el castrado, al que suele calificar
de femenino. Sólo la mediación ajena puede convertir a un individuo
en alteridad.
(…)
Entre mujeres, el amor es
contemplación: las caricias no están destinadas a apropiarse de la alteridad,
sino a recrearse lentamente a través de ella; una vez abolida la separación, no
hay ni lucha, ni victoria, ni derrota; en una reciprocidad exacta, cada una es
al mismo tiempo sujeto y objeto, soberana y esclava: la dualidad es
complicidad.
Extraído de El segundo sexo |
Le deuxième sexe; 1949.
enero 07, 2018
UNÍSONO
Agradecida (mucho)
con toda la gente hermosa de Unísono por este mimo 😊
POEMAS HACIENDO CLICK EN LA IMAGEN 👇
enero 03, 2018
YA NO ESPERAS NADA DE LA HORA QUE SE FUGA
ALGUNAS
GRANDES COSAS HEREDÉ DE MI MADRE
De
mi madre heredé la costumbre de mirar a la gente
qué
distante parecen
no
comparten nada de su naturaleza
ni
de cómo sobrevivir
en
un mundo en donde el tiempo pasa
en
caminar en círculos
no
saben qué hacer con las manos
ni
con las grandes ausencias
y
los misterios de la vida
porque
no esperan la vida con miedo ni temor
o
será que esperan la vida de siempre
la
misma vida de Whitman
cruzando
en el ferry de Brooklyn
en el
mismo viejo rol
que
empuja hacia adelante
serán
como los girasoles:
no
esperan a nadie más que a sí mismos.
de
mi madre heredé la costumbre de algunos mitos
y
de encontrar los métodos de romper
cuando
los tiempos cambian
mi
madre es capaz de continuar
el
día y la noche con el día siguiente
y
todas las noches
nunca
olvida su papel
hace
tres vidas atrás para no morirse
es
decir: para completar los deseos ancestrales de familia
supo
que estábamos hechos en verdad para el peregrinaje
ese
cuenco de barro o de viento o de muerte
que
divide al horizonte y donde es fácil vivir
si
estás noblemente diseñado para dejarte vencer
por
el desaliento.
de
mi madre heredé la costumbre
de
llamar las cosas por su nombre:
un
mecanismo de sugestión
de
quien quiere ver el cielo en el océano
tan
semejantes a las horas
que
solo advierto de regreso
cuando
predico el gran pronóstico
dependiendo
del modo en que la nube se rompa.
algunas
grandes cosas heredé de mi madre
como
los mares y las islas
y
lo que dice una mujer
cuando
sabe lo que quiere sin remordimientos
este
encender la lámpara para luego apagarla
esta
inquietud de insecto que vibra en el vuelo
y
este recuerdo de que la vida existe
más
allá de los papeles acumulados y las marcas.
SOBREVIVIENTES
Ya
no esperas nada de la hora que se fuga
que
se mata poco a poco
de
las horas sin piedad
imperativas
del día y del comienzo
la
hora que fue antes
con
fecha de caducidad
la
hora cumplida
la
hora que tengo en esta casa prestada
sangrecita
del hierro
por
fin te has dormido.
la
hora que se había esperado:
en
la hora de la hecatombe final
y
en la hora de los jardines
la
hora de la rosa a la luz de una luna
y
la hora que otros no supieron olvidar
la
hora de la vigilia duró bastante tiempo
la
hora de las huelgas de los tiroteos nocturnos en la dársena
la
hora de la palabra dolor
y
la hora de los que visten de amor lo que miran
la
hora que recuerda mi niñez
cien
años luego sigue viva
en
esa hora intacta invulnerable
de
la hora del desvelo
y
en todos los rincones de la casa
yo
comparto una hora delicada y terrible
en
mi mano apretada
y
una voz blanca
que
conduce hacia el silencio.
----------------------------------
Yosie Crespo (Cuba/EEUU, 1979).
Poeta y narradora. Con Solárium obtuvo en 2011 el Primer
Premio "Nuevos Valores de la Poesía Hispana", convocado por Ediciones
Baquiana y el CCE (Centro Cultural Español) de Miami, EEUU. Ese año recibió
también el Primer Premio del IV Concurso Juvenil de Poesía Federico García
Lorca y fue Premio Internacional en la categoría Cuento Corto de la Feria
Internacional del Libro de Buenos Aires. Otro de sus poemarios, Como si
fueran grullas fugitivas, resultó finalista del Premio Paz de Poesía 2016,
convocado por National Poetry Series (NY). Publicó Solárium (2011), La
ruta del pájaro sobre mi cabeza (Ediciones Torremozas, España, 2013)
y Caravana (El Quirófano Ediciones, Ecuador, 2015). Sus trabajos
aparecen regularmente en numerosas revistas y antologías digitales e
impresas.
★NOTES [AUDIO]
entonces habrá que escribir alguna
cosa que hable del amor
que hable de las plantas ahogadas del
patio
de las máscaras que puede alcanzar el
vicio
el agua estancada
la cuerda con que nos suelen maniobrar
las horas
la paciencia estallada
entonces habrá que autoinfringirse
las perfecciones habrá que contaminarle
con estereotipos la papa al estofado
habrá que abandonarle los desperdicios
a la loza maltratada del plato
entonces
habrá que entregarles a los gatos
todos los techos
con las goteras limpias
entonces habrá que obstinarse un poco
que corromperse los recuerdos
que procurarse pensamientos provechosos
en cada cornisa del mundo en la que
todavía
no nos hayamos parado habrá que
caminarse bien caminadas las entrañas
con los talones un poco ampollados
con la mitad del césped sin regar y sin
haber terminado
de podar
habrá que inmortalizarse todas las
vidas entonces
y habrá que escribir alguna cosa habrá
que hacerle
unas cuántas hijas
a la vanguardia abandonada del
alfabeto y habrá que proveerles después
algún tipo de educación
algún tipo de utopía algún tipo
de cuento de hermanos Grimm entonces
habrá que quedarse para verlas partir
para cuando hayan vuelto
– ya convertidas en libros de textos
o en envases domésticos
de lácteos y derivados –
habrá que autogestionarse alguna otra
manía
habrá que soportarse la impaciencia
habrá que ver
para creer
habrá que salirse
del invicto habrá
que escapar
[CLICK EN LA FOTO PARA ESCUCHAR EL AUDIO]
Suscribirse a:
Entradas (Atom)