¿cómo saber cuándo ese gesto ególatra
de querer resignarlo todo
deja de ser involuntario?
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enero 31, 2018
★TU PALABRA DE LA BUENA SUERTE
enero 29, 2018
ahora sé el nombre que borra el miedo (bajo) el fuego
:shimenawa: (frg)*
(...) aquí:
lejos:
(de) donde
las hojas
(sin) ahora:
pronuncian:
(sin) ahora:
:
//
lejos//:
como
cuando el espacio:
omite
la discreta miniatura del aire:
:así:
:lejos:
(sin)
ahora:
así:
hay
veces:
que
el cielo:
únicamente
existe:
(en)
la mirada:
(de)
los que esperan:
:espaldas (sin) destino:
-》》...ahora sé el nombre que borra el miedo (bajo)
el fuego:
ahora sé:
que el sabor:
(de) la muerte:
tiene el signo:
(de) lo visto:
(de) espaldas:
:
(de) lo visto:
(con) la mirada:
(de) los desesperadamente perseguidos:
:
ahora sé:
que esto es el fuego:
abrasado:
&:
abrazado:
(por) las brasas:_:_:_:
:libación:
-》》...// bebe el silencio: quedamente:
como [si-]:
despojases al mar (de) sus límites:
como [si-]:
robases (a) la oscuridad:
los signos del aire:
pues la noche:
no será más noche:
(por) descubrir la silenciosa
concavidad:
(con)
la que duermen las sombras:
&:
todo:
porque
la vida:
no
es más inmensa:
que
los bordes:
(de)
>su< propia sombra:
(sobre)
la sangre //:_:_:_:
*Shimenawa: cuerda
trenzada (con) paja (de) arroz // se utiliza en el sintoísmo (para)
purificar los lugares sagrados:_:_:_:
MAMS
[Miguel Ángel Muñoz Sanjuán] (Madrid, 1961). Autor de los poemarios Una extraña tormenta
(1992), Las fronteras (2001), Los dialectos del éxodo (2007), Cartas
consulares (2007), Cantos : & : Ucronías (2013) y : Memorical-Fractal : (2017). Ha sido
incluido en las antologías Poesía Experimental Española (2012),
Voces del Extremo Madrid (Poesía y desobediencia, 2014) y El octavo pasajero (2017). Organizó las Primeras Jornadas de Joven
Poesía Española en homenaje a Luis Cernuda (1988). Fundó y dirigió la
colección de poesía Abraxas (1989). Ha participado en las siguientes ediciones:
E.E. Cummings, Buffalo Bill ha
muerto - Antología poética
1910-1962 (1996); Rafael Pérez Estrada, La palabra destino (2001); Enrique Gil y Carrasco, El
señor de Bembibre (2004); Osip Mandelstam, Sobre la naturaleza de
la palabra y otros ensayos (2005); Juan Carlos Mestre, El universo está
en la noche (2006) y Las estrellas
para quien las trabaja (2007); y José María Millares, No-Haiku (2014).
Sobre :Memorical-Fractal: dijo Amalia Iglesias Serna: "Miguel Ángel asume el reto de llevarnos más allá de las palabras para decir el desconcierto de la conciencia y sus enigmas. En los umbrales, sujetos y predicados errantes entre las ruinas de la civilización. Trazos, hologramas, gestos, el lenguaje con sus interferencias y con su reverberación de identidades dispuestas a inventar una gramática nueva para la esperanza. (...) Embriaguez que se propaga y fermenta en éxtasis de significados, un escudo moral frente a la barbarie y la banalización."
enero 25, 2018
palabras / llenas de ecos
Virginia
cumplió años hoy.
Virginia,
la que quería escribir sobre todo, sobre la vida que tenemos y las vidas que
hubiéramos podido tener.
Virginia,
la que dominó el monólogo interior y sobresalió en un mundo todavía narrado por
hombres.
Virginia,
la que marcó el rumbo de lo que hoy nos gusta tanto llamar feminismo moderno.
Virginia,
la bipolar, la que se llevó las piedras en los bolsillos, dijo cosas como éstas:
enero 18, 2018
★COOPERACIÓN (PRINCIPIO Y FIN)
[calidad]
no me sorprende esta
grieta que se abre
entre una verdad y
otra
decís que mujer es
tu palabra / de la buena suerte
decís mujer
con la garganta
contaminada de boas constrictoras
y con la certeza de
que en la falta misma de veneno
el riesgo merma
lo que está claro es
que sólo podemos ver una
de cada consumación
concebible
(continuamos
eligiendo
- muy en desmedro de
nuestras capacidades
más elementales -
nuestra propia
aventura)
componentes
inconscientes nos impiden ceder
ante una revelación
tan fragmentaria
[cantidad]
es cierto que pude
haber dicho
algo de más
en ese ensanchamiento
de la información
permanecemos
[modo]
me conmueve la manera
en que dos manos
proyectan formas
posibles de alienación
éxtasis incompletos:
silenciosas criaturas
que
al hacerse mayores
avanzan
una y otra vez
hacia la curvatura
menos hipócrita del círculo y regresan
a su estado natural
¿cómo saber cuándo
ese gesto ególatra
de querer resignarlo
todo
deja de ser
involuntario?
pensándolo mejor
resultaría
inteligente
mantenerse en ese
morbo estático de desorden ad hoc
y contemplar así su
ruta
su conjunto ilimitado
de incertidumbres
[relevancia]
toda la conversación
fracasa porque transcurre
en el plano de lo no
- dicho
(algo siempre
no se quiere decir /
algo siempre se
quiere decir
aunque no importe)
seguís con la mirada
la sombra que mantiene suspendida
esta declaración
insustancial
seguís hablando por
lo bajo
decís que mujer es
tu palabra / de la buena suerte:
otra falacia para enloquecer
a los hablantes
no me sorprende
enero 16, 2018
enero 09, 2018
#SIMONE
No se nace mujer: se llega a serlo.
Ningún destino biológico, psíquico o económico define la imagen que reviste en
el seno de la sociedad la hembra humana; el conjunto de la civilización elabora
este producto intermedio entre el macho y el castrado, al que suele calificar
de femenino. Sólo la mediación ajena puede convertir a un individuo
en alteridad.
(…)
Entre mujeres, el amor es
contemplación: las caricias no están destinadas a apropiarse de la alteridad,
sino a recrearse lentamente a través de ella; una vez abolida la separación, no
hay ni lucha, ni victoria, ni derrota; en una reciprocidad exacta, cada una es
al mismo tiempo sujeto y objeto, soberana y esclava: la dualidad es
complicidad.
Extraído de El segundo sexo |
Le deuxième sexe; 1949.
enero 07, 2018
enero 03, 2018
ya no esperas nada de la hora que se fuga
algunas grandes cosas heredé de
mi madre
De mi madre heredé la costumbre de mirar a la gente
qué distante parecen
no comparten nada de su naturaleza
ni de cómo sobrevivir
en un mundo en donde el tiempo pasa
en caminar en círculos
no saben qué hacer con las manos
ni con las grandes ausencias
y los misterios de la vida
porque no esperan la vida con miedo ni temor
o será que esperan la vida de siempre
la misma vida de Whitman
cruzando en el ferry de Brooklyn
en el mismo
viejo rol
que empuja hacia adelante
serán como los girasoles:
no esperan a nadie más que a sí mismos.
de mi madre heredé la costumbre de algunos mitos
y de encontrar los métodos de romper
cuando los tiempos cambian
mi madre es capaz de continuar
el día y la noche con el día siguiente
y todas las noches
nunca olvida su papel
hace tres vidas atrás para no morirse
es decir: para completar los deseos ancestrales de
familia
supo que estábamos hechos en verdad para el
peregrinaje
ese cuenco de barro o de viento o de muerte
que divide al horizonte y donde es fácil vivir
si estás noblemente diseñado para dejarte vencer
por el desaliento.
de mi madre heredé la costumbre
de llamar las cosas por su nombre:
un mecanismo de sugestión
de quien quiere ver el cielo en el océano
tan semejantes a las horas
que solo advierto de regreso
cuando predico el gran pronóstico
dependiendo del modo en que la nube se rompa.
algunas grandes cosas heredé de mi madre
como los mares y las islas
y lo que dice una mujer
cuando sabe lo que quiere sin remordimientos
este encender la lámpara para luego apagarla
esta inquietud de insecto que vibra en el vuelo
y este recuerdo de que la vida existe
más allá de los papeles acumulados y las marcas.
sobrevivientes
Ya no esperas nada
de la hora que se fuga
que se mata poco a
poco
de las horas sin
piedad
imperativas del día
y del comienzo
la hora que fue
antes
con fecha de
caducidad
la hora cumplida
la hora que tengo
en esta casa prestada
sangrecita del
hierro
por fin te has
dormido.
la hora que se
había esperado:
en la hora de la
hecatombe final
y en la hora de los
jardines
la hora de la rosa
a la luz de una luna
y la hora que otros
no supieron olvidar
la hora de la
vigilia duró bastante tiempo
la hora de las
huelgas de los tiroteos nocturnos en la dársena
la hora de la
palabra dolor
y la hora de los
que visten de amor lo que miran
la hora que
recuerda mi niñez
cien años luego
sigue viva
en esa hora intacta
invulnerable
de la hora del
desvelo
y en todos los
rincones de la casa
yo comparto una
hora delicada y terrible
en mi mano apretada
y una voz blanca
que conduce hacia
el silencio.
Yosie Crespo (Cuba/EEUU, 1979). Poeta y narradora. Con Solárium obtuvo en 2011 el Primer Premio "Nuevos Valores de la Poesía Hispana", convocado por Ediciones Baquiana y el CCE (Centro Cultural Español) de Miami, EEUU. Ese año recibió también el Primer Premio del IV Concurso Juvenil de Poesía Federico García Lorca y fue Premio Internacional en la categoría Cuento Corto de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Otro de sus poemarios, Como si fueran grullas fugitivas, resultó finalista del Premio Paz de Poesía 2016, convocado por National Poetry Series (NY). De su autoría: Solárium (2011), La ruta del pájaro sobre mi cabeza (Ediciones Torremozas, España, 2013) y Caravana (El Quirófano Ediciones, Ecuador, 2015). Sus trabajos aparecen regularmente en numerosas revistas y antologías digitales e impresas.
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