marzo 29, 2017

ENTONCES COMPRENDIMOS


LLUVIA

A Amparo Mom

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los
cementerios abandonados. Otras veces cae con furia,
y uno piensa en los maremotos que se han tragado
tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras
noches y la lectura tranquila corre a su lado por los
canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro gran secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos,
la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes
que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos
entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras
de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos
solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en
nuestro apretado destino (…)
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.
Recién estamos descubriendo los puentes y las casas,
las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes (…)
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida
vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada (…)
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan
poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo
haya muerto, cuando tú y yo seamos dos sombras, y
todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la
callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero
distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse
por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas,
las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al
inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra
esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello
y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la
alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

Fragmento del poema «Lluvia», en La música amontonada del mundo.
Antología poética (Visor, 2021).

 


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Raúl González Tuñón (29 de marzo de 1905 - 14 de agosto de 1974). Poeta, escritor, cronista, periodista y militante argentino. 
Se casó con Amparo Mom y trabó una profunda amistad con el poeta chileno Pablo Neruda.

Colaboró en la revista Martín Fierro y trabajó en el diario Crítica, un vespertino de los años treinta, que reclutó a notables escritores de la época (entre ellos, Jorge Luis Borges, Roberto Arlt y su propio hermano, Enrique González Tuñón).

Influyó decisivamente en la cultura argentina de los años cincuenta y sesenta, y es considerado uno de los fundadores de la corriente moderna de poesía urbana.

De su amplia obra poética destacan La calle del agujero en la media (1930), Todos bailan (1935), La rosa blindada (1936), Hay alguien que está esperando (1952) y Poemas para el atril de una pianola (1965), entre otros.

Es considerado uno de los poetas argentinos más importantes del siglo XX.

 

marzo 27, 2017

DOS POEMAS DE SANDRA GUDIÑO [CON DESPIDOS]



DOS POEMAS CON DESPIDOS
  

I

Hay días en los que me levanto

y pienso:

va a pasar algo

no es un día normal

voy y vengo

acumulo sensaciones

que pueden parecer mucho

o nada en absoluto.

Llego al trabajo

y un cartel explica

las horas de teoría serán cubiertas

por el usuario de internet

número G-2017.

Recojo diez años de servicio

y vuelvo a casa.

Con lo preparada que sos

no hay derecho

diría mi madre si me viera.

Te rajaron vieja

pregunta mi hijo

mueve la mano

en el único ademán que existe

para los despidos.

Tendremos que remar todos a una

para mantener el barco a flote

digo.

Porque el sistema es

un hoyo abierto en la arena de la playa

pide agua y se la traga

pide más agua             más traga

pide más vidas

                                    y se las traga

pidetragapidetragapidetraga.

Pide

       y me traga.

 

II
 

Las horas ya no arden

el aire no rechina de calor

ni de chicharras.

Es marzo.

Viene la lluvia.

Vuelven los olores aplastados.

También las paritarias

asambleasporcentajesparo:

me despiden.

Noticia rayo 

                   todavía me traspasa.

Digna

abandono la reunión

no quiero que vean

las costuras de mis neurosis

ni esta bronca

                     toque de queda.

Un taladro el pulso

contra los oídos late

me miro las manos.

Pienso en el poema que diga

te ponés vieja y te canjean

por tutoriales en internet

                           pero no es el caso.

Una pantalla no pone en juego

el corazón

tampoco la mirada.

Mi currículum ahora dice:

docente

diez años tirados

a la papelera de reciclaje

y aquí no ha pasado nada.

No hay mal

                  que por bien no venga

diría mi abuela.

¿creen que toda mi vida

                          cabe en una tecla?

 

Inéditos, 2017.


 

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Sandra Gudiño (Santa Fe, Argentina, 1966). Poeta, narradora, docente. Reside en Santa Fe, su ciudad natal. Participó en el Movimiento Internacional de Escritoras “Los puños de la paloma” (2014-2015). Publicó, entre otros, Desnuda (2015) y Núcleo (2017).


marzo 21, 2017

LEA POESÍA / SIENTA POESÍA / POSTEE POESÍA


#POESÍA


Este fin de semana pasado estuve participando con inmensa alegría de las jornadas de celebración del Día Mundial de la Poesía. Entre otras muchas emociones, tuve el privilegio de compartir escenario con el enorme, enorme, enorme (y para mí un poco eminencia) Rafael Felipe Oteriño, quien con la simpleza y humildad de un maestro me sorprendió regalándome su último libro. Exploté de felicidad (sonrisa, sonrisa, sonrisa). Cito por acá abajo unos fragmentos, que vienen al caso para festejar esta tan hermosa fecha:

 

«La poesía está primordialmente sostenida por la emoción, emoción que se produce por la irrupción de una imagen que busca asiento en las palabras, palabras que son portadoras, antes que de un significado, de una temperatura especial. Y todo eso ocurre de manera mágica: como en una danza en la que los pasos parecen avanzar con olvido de quien los gobierna. (…) Un día visité el Oráculo de Apolo, en Delfos, y observé las piletas por donde circulaban las aguas humeantes que embriagaban a la pitonisa, las losas en que los intérpretes dilucidaban sus palabras, y comprendí que la poesía cumple una tarea semejante a la de esos intérpretes: traduce algo que flota denso, indiviso –y cuántas veces hermético– y que recién se vuelve manifiesto cuando encuentra el lenguaje que lo revela.»

Fragmentos de Una conversación infinita (Ediciones del Dock, 2016).



   
         

 




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Rafael Felipe Oteriño (La Plata, Buenos Aires, 1945). Escritor, docente, abogado. Desde 2014 es miembro de la Academia Argentina de Letras. Entre su prolífica obra se encuentran los libros Altas lluvias (1966), Campo visual (1976), Rara materia (1980), El invierno lúcido (1987), La colina (1992), Lengua madre (1995), El orden de las olas (2000) y Todas las mañanas (2010). Fue traducido al italiano, al inglés y al catalán. Recibió los premios Fondo Nacional de las Artes (1967), Alfonsina (1984), Konex (1989) y Esteban Echeverría (2007), entre otras numerosas condecoraciones.


marzo 13, 2017

POR NO ESTAR O POR ESTAR A MEDIAS


Mucho de lo que he escrito se ordena bajo el signo de excentricidad, puesto que entre vivir y escribir nunca admití una clara diferencia; si viviendo alcanzo a disimular una participación parcial en mi circunstancia, en cambio no puedo negarla en lo que escribo, puesto que precisamente escribo por no estar o por estar a medias.

Julio Cortázar. En La vuelta al día en ochenta mundos, 1967.



marzo 08, 2017

las cosas tienen bordes dentados






(cuando pienso en MUJER:

mamá \ abuela \ amor \ amiga \ hermana \ alejandra)




No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío – dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame – dije.



Alejandra Pizarnik. “Continuidad”; Extracción de la piedra de locura, 1968. 











marzo 03, 2017

★TAJOS EN EL AGUA


estás esperando que pare

hay un sueño del que nunca te pudiste despertar

piezas de sexyonary perdidas atrás de los sillones que nunca intentaste recuperar

hay cierres

(abiertos o arrancados

salvados del costurero pero ciegos

secas cada una de sus mitades / por completo inútiles)

y mientras juntás los botones caídos (los años venideros caídos)

seguís esperando que pare / y bostezás

los techos no te alcanzan

porque nunca supiste escapar tan alto

hay carteles / luces perforadas que transpiran piedras

resbalan de los postes cada vez que pasás

estás esperando que pare y buscás en cada objeto un signo

significado y significante 

algo con qué justificar la espera

aunque sabés: no va a parar

tus mejores neurosis siguen siendo cíclicas

infinitas


Inédito, 2017.