Volemos, amigos.
diciembre 31, 2015
¡volemos!
Volemos, amigos.
diciembre 27, 2015
diciembre 20, 2015
diciembre 16, 2015
★UN ZAPATO EN CADA PIE
Gracias infinitas al equipo editorial de la revista EY!, en especial a
Romina Fabbri, quien me contactó para participar en la nota de tapa: “Lográ tu
flow” (Diciembre/2015/#54). En ella, artistas de
diferentes disciplinas expresamos nuestra opinión acerca del trabajo del
teórico Mihály Csikszentmihályi (USA, 1934), titulado “Fluir: La psicología de
las experiencias óptimas”, en el cual el autor asegura que la “felicidad” (el
estado anímico que se conoce como tal) es una condición vital que cada
individuo debe preparar y motivar por medio de la creatividad y la
concentración.
¡Que lo disfruten y buen miércoles!
UN ZAPATO EN CADA PIE
Existe un desorden, un caos íntimo, del que uno no puede –o en
ocasiones no quiere– escaparse nunca. Somos animales de costumbre,
resulta evidente, pero también lo somos de extremos, de hipérboles, melodramas
y barroquismos.
El fluir, procurar que algo dentro de nosotros “fluya”, tiene que
ver con ese contrasentido que estamos permanentemente buscando, poseamos o no
alguna habilidad o talento artísticos. La diferencia es que el artista (quien
se declara como tal) utiliza esa búsqueda como médium para crear aquello que
supone único, revelador e imprescindible para la posteridad.
Y mientras ese fluir tiene lugar, no es la existencia o la identidad del
artista la que queda “suspendida”, sino más bien su realidad colectiva, es
decir, aquello que lo identifica como ser social y genérico, para dar paso a
una realidad más exclusiva, más sensible y perceptiva. Y es esa realidad, ese “subnivel”
privativo del creador, el que se corresponde con el desorden armónico –a mi
entender vital– que todos llevamos a cuestas.
En lo que a mi experiencia respecta, la escritura (el poema) es usualmente el
camino de lo insoportable, con algunos intentos de desvíos más o menos
transitables. En cualquier caso, hay que tener siempre a mano otro par de
zapatos, unos que se aguanten bien las piedras. Todo lo que pasa en y por nuestras
vidas tiene algo de poético, aunque apenas podamos reparar en ello. La poesía
lo barre todo y escribir (el acto de escribir, entendido como ese
trance ceremonial-místico al que el escritor se somete) siempre es,
infaliblemente, desordenarse un poco, evocar lo confuso, revolverse. Algo así
como pretender salvar el agua del mundo con fuego y desenredar el laberinto con
más Minotauros. Y esa es, creo, la paradoja misma de todo proceso creativo.
Hacer tal o cual texto, tal o cual obra de arte, supone encontrarle a la vida
ese superávit que nos haga más ricos en monstruosidad por dentro y más pobres
en mediocridad por fuera.
diciembre 09, 2015
ARTE SIN ADUANAS + FERIA DEL LIBRO
Doble dosis de sonrisas:
✔︎ Despidiendo el año con lxs compañerxs de "Arte sin Aduanas" en un hermoso
encuentro de música y poesía 📃
✔︎ Recitando ruidos + firma de ejemplares en la 11º Feria del Libro
Mar del Plata – Puerto de lectura ⛵📚
Felicidad 🥰
noviembre 25, 2015
#entrelosruidos©
noviembre 21, 2015
★EN LA BIBLIOTECA DE LAS GRANDES NACIONES
Muy pronto vendré por estas y otras redes con novedades grandiosas 💪💗
Por ahora, les comparto esta nueva sonrisa en mi boca:
La Biblioteca de las Grandes Naciones, del País Vasco, ha publicado una
selección de poemas de mi autoría de forma virtual, adelanto de lo que será un
futurísimo poemario todavía en proceso de edición… ¡Qué bueno!
Acá abajo nomás podrán leer lo que escribí como introducción para el
prólogo de este formato (coproducido por el escritor español Xabier Susperregi).
Dándole click a la imagen acceden directamente 😊
¡Más que agradecida por esta buena noticia!
«Me preguntan acerca de alguna anécdota cualquiera relacionada con la
literatura (uf, eso). Me piden que la narre o la comente, y yo, simplemente,
puedo pensar en una tromba, o en un montón de juncos sobre la orilla de un
desierto que se empujan convenientemente unos a otros. Es un ritual. Como
también es un ritual perdernos cada vez que nos preguntan cuál es el camino a
casa.
Una vez dije que en la escritura se busca y se encuentra todo. Cierto es,
aunque quizás obvié decir (¿evité?) que dentro de esa búsqueda estamos vivos,
que nuestros cuerpos son libros –de literatura– y
que hay una llama cerca siempre a punto de incendiarnos, siempre a punto de
reclamarnos con un tridente en la mano todos los qués y los porqués.
Y es verdad que podría hablar de Cortázar o de Sartre, de Breton o de
Girondo. Es verdad que podría celebrar tal o cual obra o que podría
sencillamente citar con comillas, pero no. Prefiero hablar de esto, de este
juego incompleto de niños, que tal vez urge más, o que tal vez arde también,
sí, pero que nunca llega a prescribirse.
En cualquier caso, pienso que la literatura (nuestro contacto con ella, con su mundo de excesos y pasiones, con su leer y su escribir) tiene un progreso involuntario y un ciclo que cumplir; canta un mantra que estamos constantemente percibiendo desde afuera y que –esto también ya lo he dicho– es el monstruo que nos está por atrapar siempre. Es el otro en forma de cosa, de viaje, de libro, de amante.
Lo mismo da si me sale de este todo alguna anécdota, pues ahora sólo puedo pensar en una tromba. Ya viene.»
noviembre 18, 2015
★RIESGO
a lo mejor le entregue
al absurdo todas las verdades
me enfunde las palabras
en mutismos roncos
o abrace los espejos
travestida de papel
carbónico
a lo mejor me poeme los
cuerpos
me laberinte los pasos
me resucite las vidas
desencarnadas
durante,
el fulano lírico que me
precede
tendrá que haber
aprovechado el rato
para pensarme el
suicidio retórico
ya se me están por mojar
las gotas
de los paraguas abiertos
ya se le están por
empañar
a los murciélagos
los lentes de ver cerca
pero a lo mejor deje que
pase este anoche
sediento de ahoras
o le reviente las agujas
a este reloj de arena
contra el polvillo
anacrónico de alguna playa,
anticipándome a que otro
minuto
se me muera de
sospechas,
demorando que este
después
me cometa otro relato
Inédito, 2015.
noviembre 01, 2015
octubre 29, 2015
dactilógrafo
octubre 10, 2015
★BALDES DE OJOS
para hablarnos de naufragios nos hace falta por lo menos un charco
mejillas de piel de anfibio
cutis de caucho y dos
paraguas huérfanos
de vez en cuando vienen
los soles a calcinar mártires
aguanta el cuerpo la
ofensa
arde
aunque es de esperar que
insista
nos gusta el golpe
mustio de Sodoma y de Gomorra
nos gusta el tóxico
vaciarnos los baldes de
ojos en el reverso de los bolsillos
humectar los techos y
regar los patios
nos gusta el hielo en
las plantas cuando amanece
el vicio
el vidrio apedazado en
la puerta de la casa
y la calma
nos cubre
siempre la segunda mitad del cuerpo
nos arqueamos
volvemos siempre al
muelle desde donde huimos por primera vez
rodamos
dejamos que el margen
abierto de la lata nos insulte
que nos vierta el rostro
que anochezca
dejamos que llueva
que nos ahogue el filo
Poema inédito, leído en VII Festival de
Poesía Joven Argentina y publicado en La Juntada 2015 (Antología),
editorial La Guillotina, colección “La mano de Cristal”.
octubre 08, 2015
VII FESTIVAL DE POESÍA JOVEN ARGENTINA
Por acá, algo de lo sucedido el lunes pasado en las instalaciones de la Legislatura Porteña de Buenos Aires, en el marco del VII Festival de Poesía Joven Argentina.
Más que agradecida por la invitación, por la posibilidad de este encuentro, de esta gran experiencia, y por la oportunidad de conocer gente verdaderamente talentosa, muy humana y humilde 🙌
¡Hasta la próxima, CABA!
octubre 07, 2015
septiembre 25, 2015
★TODAS LAS MADRES VAN AL CIELO [2509]
es un ritual
destruir con
el sobrante de agua oxigenada
el almanaque
en desuso o la vajilla envejecida
la pared que
ocurre de pronto
la orfandad
y ese efecto a
limón en los dientes
es un ritual
caerse del cenicero
sin haberse
aprendido bien el mapamundi del pozo
su ceguera y
su miseria
que nos deje
plantados la vida es un ritual
que nos
persiga o nos mienta o nos vuelque el frío en la espalda
es un ritual
el insomnio y la epilepsia lasciva
con que el
suelo nos recibe siempre el cuerpo
dejarse ese
pedazo de sueño sin despertar
es un ritual
el elemento sorpresa
contraproducente
elíptico sólo para entendidos que supone
perderte
no tenerte
nunca a mano ni para omitirte ni para escoltarte
es un ritual
lejos del
cielo o muy cerca del infierno esperarte
yo no tenía
nada y vos me fuiste naciendo el resto
todavía llora
tu olor en esta piel que llevo puesta
ya es de noche
y no estás
para incendiarme el filo de la cuna
eso también es
impostergable
septiembre 17, 2015
★FÉRTIL
Tampoco cae la manzana
muy lejos del árbol
ni se dan por vencidas
las gotas de lluvia
después de los
relámpagos.
Y llueve a cántaros.
Todos los ruidos luego
–alguna vez–
se callan.
Se descomponen / se
pudren.
Huelen a tranquera
abierta
a agua llovida
a manzana helada
a injerto.
Hay un árbol cerca.
Y adentro de la fruta
hay algo vivo.
Inédito, 2015.
septiembre 04, 2015
★SIMON SAYS
soy un fragmento
un blíster de azulejos mudos
soy la fiesta del té
la reina de corazones
el alfil
soy el daño colateral
del opio y la pipa
del opio en la pipa
del opio y tu mapa
del fuego
arrugándote el ruedo
soy un fragmento
un vidrio al sol
un lente
una ciudad de sueños
encapsulados
un mantra de algas
sublinguales
una llave
soy la cueva animal
inorgánica y ciega
un espejo de
serpiente
soy
un río de lava embalsamada
un bufón de realeza
un vuelco
soy fábula y caramelo
un cubo de rubik
una plancha
un raviol mixto
la fábrica de chocolate
la bruja de los colores
soy
el elefante hindú de la fortuna
una metáfora en una
lata de sardinas
en espiral
en cuclillas
en lluvia de palo de agua
soy purpurina
juego de mesa
soy la cereza invicta
sobre el pastel de guindas
una astilla aturdida
un amuleto
un mosaico
soy guardarropa de
carnavales
fruta empotrada
papel picado
soy la pared más en blanco más a mano de Miró
soy dragón de utilería
una llama
un fragmento
soy un juego de nintendo
el vidrio el opio los sueños la cueva el espejo un fragmento
soy lava realeza cubo
color fragmento
soy fruta espiral
elefante dragón fragmento
soy metáfora que llueve
pared que amanece
soy tiempo
que ya
no existe
Poema inédito, 2015.
Imagen: Park Güell (detalle)
Modernismo Catalán
Autor: Antoni Gaudí
Barcelona, España, 1900.
Web Oficial: parkguell.barcelona
agosto 27, 2015
#lajuntada
este Octubre próximo se viene LA JUNTADA en Buenos Aires