diciembre 31, 2015

¡volemos!



Volemos, amigos.

que arranque nomás el bello 2016, y a ver qué pasa :)

¡Los abrazo!



Notas al pie:
Apollinaire poeta, novelista y ensayista francés - fue el primero en utilizar el término “surrealismo”, en 1917.
El retrato pertenece al pintor fauvista Maurice Vlaminck (Francia, 1876-1958).



diciembre 27, 2015

diciembre 20, 2015

#membrete


A fuerza de gritar socorro se corre el riesgo de perder la voz.

O.G.


diciembre 16, 2015

★UN ZAPATO EN CADA PIE


Gracias infinitas al equipo editorial de la revista EY!, en especial a Romina Fabbri, quien me contactó para participar en la nota de tapa: “Lográ tu flow” (Diciembre/2015/#54). En ella, artistas de diferentes disciplinas expresamos nuestra opinión acerca del trabajo del teórico Mihály Csikszentmihályi (USA, 1934), titulado “Fluir: La psicología de las experiencias óptimas”, en el cual el autor asegura que la “felicidad” (el estado anímico que se conoce como tal) es una condición vital que cada individuo debe preparar y motivar por medio de la creatividad y la concentración.

Por aquí les dejo el link donde se puede leer la nota completa (págs. 30 a 38) 📃


¡Que lo disfruten y buen miércoles!

 

UN ZAPATO EN CADA PIE

Existe un desorden, un caos íntimo, del que uno no puede –o en ocasiones no quiere– escaparse nunca. Somos animales de costumbre, resulta evidente, pero también lo somos de extremos, de hipérboles, melodramas y barroquismos.

                                     El fluir, procurar que algo dentro de nosotros “fluya”, tiene que ver con ese contrasentido que estamos permanentemente buscando, poseamos o no alguna habilidad o talento artísticos. La diferencia es que el artista (quien se declara como tal) utiliza esa búsqueda como médium para crear aquello que supone único, revelador e imprescindible para la posteridad.

                                        Y mientras ese fluir tiene lugar, no es la existencia o la identidad del artista la que queda “suspendida”, sino más bien su realidad colectiva, es decir, aquello que lo identifica como ser social y genérico, para dar paso a una realidad más exclusiva, más sensible y perceptiva. Y es esa realidad, ese “subnivel” privativo del creador, el que se corresponde con el desorden armónico –a mi entender vital– que todos llevamos a cuestas.

                                        En lo que a mi experiencia respecta, la escritura (el poema) es usualmente el camino de lo insoportable, con algunos intentos de desvíos más o menos transitables. En cualquier caso, hay que tener siempre a mano otro par de zapatos, unos que se aguanten bien las piedras. Todo lo que pasa en y por nuestras vidas tiene algo de poético, aunque apenas podamos reparar en ello. La poesía lo barre todo y escribir (el acto de escribir, entendido como ese trance ceremonial-místico al que el escritor se somete) siempre es, infaliblemente, desordenarse un poco, evocar lo confuso, revolverse. Algo así como pretender salvar el agua del mundo con fuego y desenredar el laberinto con más Minotauros. Y esa es, creo, la paradoja misma de todo proceso creativo.

                                      Hacer tal o cual texto, tal o cual obra de arte, supone encontrarle a la vida ese superávit que nos haga más ricos en monstruosidad por dentro y más pobres en mediocridad por fuera.






diciembre 09, 2015

ARTE SIN ADUANAS + FERIA DEL LIBRO


Doble dosis de sonrisas:

✔︎ Despidiendo el año con lxs compañerxs de "Arte sin Aduanas" en un hermoso 

encuentro de música y poesía 📃

✔︎ Recitando ruidos + firma de ejemplares en la 11º Feria del Libro 

Mar del Plata – Puerto de lectura 📚

Felicidad 🥰












Fotografía: Laura Cófreces


noviembre 25, 2015

#entrelosruidos©



Un hijo que se trae al mundo.
Un hijo alegórico, claro. Un hijo que también se ha ansiado,  y que también ha devenido en dolores, en desvelos, en proyecciones y en caprichosos antojos.
Después de tanta espera, tanta prórroga, tanta sortija de calesita, mi libro entre los ruidos – el primero ¿de muchos?- ya está por acá, queriendo ser leído y atravesado, perdido y recuperado, prestado y dudosamente devuelto.
Y, como no podía ser de otra manera, llega a este mundo no con uno sino con dos panes bajo el brazo, que vienen a oficiar de poemarios y que osan llamarse “papel crepé” y “agua”. Por dentro, les ocurren algunas de esas cosas eclécticas que siempre ando escribiendo.
Los invito a descubrirlas, a porfiarlas, a amasarlas e interceptarlas.
Próximamente detallaré los pormenores de su presentación en sociedad. 
(Interesados o ansiosos consultar obtención de ejemplares por mensaje privado)

Cito, por último, unas palabras del gran Octavio Paz, que reflejan un poco aquello que me gustaría decir en este momento a quienes estuvieron siempre por acá cerca, confiando, alentando, aguantando.


“Comienzo con una palabra que todos los hombres, desde que el hombre es hombre, han proferido: gracias. Es una palabra que tiene equivalentes en todas las lenguas. Y en todas es rica la gama de significados (…). ‘Gracia’ es perdón, indulto, favor, beneficio, nombre, inspiración, felicidad en el estilo de hablar o de pintar, ademán que revela las buenas maneras y, en fin, acto que expresa bondad del alma. La gracia es gratuita, es un don; aquel que lo recibe, el agraciado, si no es un mal nacido, lo agradece: da las gracias. Es lo que yo hago ahora con estas palabras de poco peso. Espero que mi emoción compense su levedad.”


En La búsqueda del presente (1990; Discurso proferido al recibir el Premio Nobel de Literatura).







noviembre 21, 2015

★EN LA BIBLIOTECA DE LAS GRANDES NACIONES


Muy pronto vendré por estas y otras redes con novedades grandiosas 💪💗

Por ahora, les comparto esta nueva sonrisa en mi boca:

La Biblioteca de las Grandes Naciones, del País Vasco, ha publicado una selección de poemas de mi autoría de forma virtual, adelanto de lo que será un futurísimo poemario todavía en proceso de edición… ¡Qué bueno!

Acá abajo nomás podrán leer lo que escribí como introducción para el prólogo de este formato (coproducido por el escritor español Xabier Susperregi).

Dándole click a la imagen acceden directamente 😊

¡Más que agradecida por esta buena noticia!

 

«Me preguntan acerca de alguna anécdota cualquiera relacionada con la literatura (uf, eso). Me piden que la narre o la comente, y yo, simplemente, puedo pensar en una tromba, o en un montón de juncos sobre la orilla de un desierto que se empujan convenientemente unos a otros. Es un ritual. Como también es un ritual perdernos cada vez que nos preguntan cuál es el camino a casa.

Una vez dije que en la escritura se busca y se encuentra todo. Cierto es, aunque quizás obvié decir (¿evité?) que dentro de esa búsqueda estamos vivos, que nuestros cuerpos son libros de literatura– y que hay una llama cerca siempre a punto de incendiarnos, siempre a punto de reclamarnos con un tridente en la mano todos los qués y los porqués.

Y es verdad que podría hablar de Cortázar o de Sartre, de Breton o de Girondo. Es verdad que podría celebrar tal o cual obra o que podría sencillamente citar con comillas, pero no. Prefiero hablar de esto, de este juego incompleto de niños, que tal vez urge más, o que tal vez arde también, sí, pero que nunca llega a prescribirse.

En cualquier caso, pienso que la literatura (nuestro contacto con ella, con su mundo de excesos y pasiones, con su leer y su escribir) tiene un progreso involuntario y un ciclo que cumplir; canta un mantra que estamos constantemente percibiendo desde afuera y que –esto también ya lo he dicho– es el monstruo que nos está por atrapar siempre. Es el otro en forma de cosa, de viaje, de libro, de amante.

Lo mismo da si me sale de este todo alguna anécdota, pues ahora sólo puedo pensar en una tromba. Ya viene.»

 




noviembre 18, 2015

★RIESGO


a lo mejor le entregue al absurdo todas las verdades

me enfunde las palabras en mutismos roncos

o abrace los espejos

travestida de papel carbónico

a lo mejor me poeme los cuerpos

me laberinte los pasos

me resucite las vidas desencarnadas

durante,

el fulano lírico que me precede

tendrá que haber aprovechado el rato

para pensarme el suicidio retórico

ya se me están por mojar las gotas

de los paraguas abiertos

ya se le están por empañar

a los murciélagos

los lentes de ver cerca

pero a lo mejor deje que pase este anoche

sediento de ahoras

o le reviente las agujas a este reloj de arena

contra el polvillo anacrónico de alguna playa,

anticipándome a que otro minuto

se me muera de sospechas,

demorando que este después

me cometa otro relato

 

Inédito, 2015.
 


noviembre 01, 2015

#ciclo



Qué bueno volver a Villa Victoria.
Qué bueno leer y qué bueno escuchar.
Gracias.





octubre 29, 2015

dactilógrafo



yo tuve un libro del que podía leer
veinticinco centímetros por noche
y después del libro la noche se espesaba
y yo quería pensar en cómo sería eso
de no ser
de caer como piedra en un pozo



Mario Benedetti. “Dactilógrafo” (fragmento), en Poemas de la oficina, 1956.

-click en la imagen para oír el texto completo recitado-










octubre 10, 2015

★BALDES DE OJOS


para hablarnos de naufragios nos hace falta por lo menos un charco

mejillas de piel de anfibio

cutis de caucho y dos paraguas huérfanos

de vez en cuando vienen los soles a calcinar mártires

aguanta el cuerpo la ofensa

arde

aunque es de esperar que insista

nos gusta el golpe mustio de Sodoma y de Gomorra

nos gusta el tóxico

el exceso 

vaciarnos los baldes de ojos en el reverso de los bolsillos

humectar los techos y regar los patios

nos gusta el hielo en las plantas cuando amanece

el vicio

el vidrio apedazado en la puerta de la casa

 

y la calma 

nos cubre siempre la segunda mitad del cuerpo

nos arqueamos

volvemos siempre al muelle desde donde huimos por primera vez

rodamos

dejamos que el margen abierto de la lata nos insulte

que nos vierta el rostro

que anochezca 

dejamos que llueva

que nos ahogue el filo

                                        de esa gota





Poema inédito, leído en VII Festival de Poesía Joven Argentina y publicado en La Juntada 2015 (Antología), editorial La Guillotina, colección “La mano de Cristal”.

octubre 08, 2015

VII FESTIVAL DE POESÍA JOVEN ARGENTINA

Por acá, algo de lo sucedido el lunes pasado en las instalaciones de la Legislatura Porteña de Buenos Aires, en el marco del VII Festival de Poesía Joven Argentina.

Más que agradecida por la invitación, por la posibilidad de este encuentro, de esta gran experiencia, y por la oportunidad de conocer gente verdaderamente talentosa, muy humana y humilde 🙌

¡Hasta la próxima, CABA!

 











Fotografía: Laura Cófreces


octubre 07, 2015

septiembre 25, 2015

★TODAS LAS MADRES VAN AL CIELO [2509]


es un ritual

destruir con el sobrante de agua oxigenada

el almanaque en desuso o la vajilla envejecida

la pared que ocurre de pronto

la orfandad

y ese efecto a limón en los dientes

 

es un ritual caerse del cenicero

sin haberse aprendido bien el mapamundi del pozo

su ceguera y su miseria

 

que nos deje plantados la vida es un ritual

que nos persiga o nos mienta o nos vuelque el frío en la espalda

 

es un ritual el insomnio y la epilepsia lasciva

con que el suelo nos recibe siempre el cuerpo

dejarse ese pedazo de sueño sin despertar

 

es un ritual el elemento sorpresa

contraproducente elíptico sólo para entendidos que supone

perderte

no tenerte nunca a mano ni para omitirte ni para escoltarte

 

es un ritual

lejos del cielo o muy cerca del infierno esperarte

 

yo no tenía nada y vos me fuiste naciendo el resto

todavía llora tu olor en esta piel que llevo puesta

 

ya es de noche

y no estás para incendiarme el filo de la cuna

 

eso también es impostergable

septiembre 17, 2015

★FÉRTIL


Tampoco cae la manzana muy lejos del árbol

ni se dan por vencidas las gotas de lluvia

después de los relámpagos.

Y llueve a cántaros.

Todos los ruidos luego

alguna vez

se callan.

Se descomponen / se pudren.

Huelen a tranquera abierta

a agua llovida

a manzana helada

a injerto.

Hay un árbol cerca.

 

Y adentro de la fruta hay algo vivo.


Inédito, 2015.





septiembre 04, 2015

★SIMON SAYS


soy un fragmento

un blíster de azulejos mudos

soy la fiesta del té

la reina de corazones

el alfil

 

soy el daño colateral del opio y la pipa

del opio en la pipa

del opio y tu mapa

del fuego

arrugándote el ruedo

del vestido

soy un fragmento

un vidrio al sol

un lente

una ciudad de sueños encapsulados

un mantra de algas sublinguales

  una llave

soy la cueva animal inorgánica y ciega

un espejo de serpiente

soy

un río de lava embalsamada

un bufón de realeza

un vuelco

soy fábula y caramelo

un cubo de rubik

una plancha

un raviol mixto

la fábrica de chocolate

la bruja de los colores

soy

el elefante hindú de la fortuna

una metáfora en una lata de sardinas

en espiral

en cuclillas

en lluvia de palo de agua

soy purpurina

juego de mesa

volante

soy la cereza invicta sobre el pastel de guindas

una astilla aturdida

un amuleto

un mosaico

soy guardarropa de carnavales

fruta empotrada

papel picado

soy la pared más en blanco más a mano de Miró

soy dragón de utilería

una llama

un fragmento

soy un juego de nintendo el vidrio el opio los sueños la cueva el espejo un fragmento

soy lava realeza cubo color fragmento

soy fruta espiral elefante dragón fragmento

soy metáfora que llueve

pared que amanece

soy tiempo

que ya

no existe







Poema inédito, 2015.

Imagen: Park Güell (detalle)

Modernismo Catalán

Autor: Antoni Gaudí

Barcelona, España, 1900.

Web Oficial: parkguell.barcelona


agosto 27, 2015

#lajuntada



este Octubre próximo se viene LA JUNTADA en Buenos Aires
(VII Festival de Poesía Joven Argentina)

pinchando la imagen encontrarán + info acerca de esta especial juntada y algunos poemas inéditos de mi autoría


¡feliz por la invitación!