Lo que me pasa es que hablo de mí porque me da miedo
el hablar de otra cosa de la que no tenga tanta memoria.
Lo que me pasa es que comprendo lo incomprensible
y me ahogo en comprensiones.
Sigo buscando el tiempo como el pobre de Marcel
para decirle que nos perdone por haberlo perdido
y que no se esconda más
atrás de las lágrimas
que me va a manchar las sábanas.
Estoy enferma de literatura. De leer y de escribir.
Fragmento
del poema inédito “Muerte prosódica” (2010).