👉 “ME CAIGO Y ME LEVANTO” (1967)
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Julio Cortázar (1914-1984). Escritor, profesor y traductor argentino.
diciembre 26, 2013
★CIERTAS ESTROFAS-POSTALES DE LAS TIERRAS BLANDAS
Había otro perfume que
el mar repetía,
otro portal de balneario
desnudo, otro Santo,
salpicado de sal
atlántica y de médanos inflados.
Había otro tarareo de
armónica
pernoctando en la
orilla,
que prometía epopeyas,
apadrinaba edificios y amontonaba febreros
–confundidos a veces con la efervescencia náutica
en el vaivén de un
muelle
o en el danzar derretido
de las matas bosquejadas que forman los tamariscos–
Había otro suelo calado
de aguas de Gruta,
castillos de arena
ilesos,
supervivientes épicos de
sudestadas y de Fiestas Nacionales.
Había otro perfume a
playa aceitunada,
otra vereda crecida,
otro costal de almejas que el mar cuchicheaba.
Había otro barco
amodorrado fantaseando corvinas rubias,
y otro poco de olores
con viento norte.
Había otro recuerdo
urgente,
otro virar en pausa de
intrusos conocidos que juntan hojas de pino,
de carpas y parasoles
que suspiran fuego,
de pasajeros perdidos
que vuelven a casa.
Texto ganador del Certamen Anual de Literatura Internacional LAIA, octubre
de 2013.
★SIMBIOSIS
y es el borroso tramo
del reloj
esta vez
el que nos escurre los
labios por la mirilla
el que nos quema
a esas horas
sólo habla el viento con
los árboles más altos
y las sirenas
intermitentes del caos cívico
apenas se oyen roncar
en ese tramo
un único y auténtico
espasmo viene a buscarme
es tu mano
acomodada boca abajo
sobre el espeso letargo
sobreentendida
desabrigada
en permanente
sincretismo tántrico con la mía
vívida
íntima
impostergable
Inédito, 2012.
noviembre 29, 2013
★UNA PALABRA ME AHOGA / FERIA DEL LIBRO
una palabra me ahoga
me refrigera / me
embosca / me atufa
una palabra me sospecha
me desarma / me filtra
me encarece los
lapiceros y los cuadernos vacíos
una palabra / múltiple
/ extraordinaria / voz
una palabra me peca
y me atropella después
las penitencias
me arde los vientos
me termina
una palabra me ahoga
me aviva las dicciones
atravesadas
a veces me sostiene y a
veces me suelta
a veces me guarda
y a veces me oculta.
Fragmento de poema inédito, leído en el marco de la 9º Feria del Libro
realizada
en Mar del Plata (noviembre de 2013).
noviembre 09, 2013
★EXILIO EN TRES RE (PARTE FINAL
III- rescate
Decía
un sueño mío que Ella llegaba siempre en el primer tren.
Se me colgaba del cuello después de entregar el ticket al inspector vial y caminaba con ese argot seductor de inocencia vanidosa hasta la proa, no tanto para evitar el trasbordo, sino para quedarse mirando un momento la ciudad desde arriba.
Se sacaba su disfraz de "pastora Marcela", me perdonaba con un beso este escribir atrevido y despechado y me hacía pasajera Vip de su versión de los hechos, aleccionándome gratis sobre cómo aprestar los recuerdos para que duelan menos y cómo hacer que las lágrimas duren más en el destierro.
Nunca nos llamábamos a los gritos porque, para cuando esa había abandonado escéptica la retaguardia de mi escenario nominal, ella había dejado de andar por el andén con el anda a cuestas, y nuestros nombres se volvían más cortos y más viscosos.
En ese sueño, a mí me gustaba cortar los jueves por la mitad y pedirle luego al chofer que subiera el aire al máximo, para disimular el frío que me causaba su noviazgo acartonado con el chico de buen pasar, ese que la esperaba en la otra cuadra, ese que la ayudaba a ser más acorde a la regla, ese que la besaba histriónico a la vista de todos en la placita de la esquina.
Casi siempre después del saludo fingido –en la fila para entrar a alguna embajada– se me daba por inventar libertades.
Eso fue cuando empezaba a pensarla de este lado.
Eso fue cuando empezaba a imaginarme arrancando la puerta a patadas, tirando desesperada de la manija oxidada y sin brillo, desparramando por el piso las botas de cuero que nunca se puso para ir a bailar y liberándola –cual caballero manchego insano– del vaho a naftalina gastada que suelen vomitar los armarios empotrados, para cargarla heroica en los brazos que otrora rechazara, escaparnos lentas por el agujero de la cerradura y, a mitad de camino, vestirla de nosotras, deshacer el hechizo, llevarla de viaje hasta el deseo hervido de nuestros sexos no opuestos.
Fragmento
de "Exilio en tres re", poema en prosa seleccionado para
la antología internacional 2013 del Colectivo Literario Puertorriqueño Ó.
👉 PARTE I
👉 PARTE II
octubre 31, 2013
★PREMIACIÓN LAIA
Con la presencia de destacadas personalidades artísticas y culturales, se entregaron en el día de ayer en Jackson Heights, New York, los galardones del Certamen de Literatura Internacional LAIA (Latin American Intercultural Alliance), en el cual he recibido el Primer Premio.
Viajar hasta allí se me ha hecho imposible, pero estoy sumamente agradecida y feliz por este hermoso reconocimiento! 🙌
octubre 27, 2013
★ENEHACHETRES
de alguna u otra manera
todas las respuestas que lleguen a dar
las omisiones
se pueden traducir
se pueden apilar hacia los estes y los
oestes
tal como las esperanzas perdidas
y las telas de araña
en definitiva
–en el muy definitivo de los casos–
sigue siendo cosa de todos los días
la limpieza doméstica de nuestras
viejas costumbres,
el aliento a amoníaco que sueltan los huecos de nuestros pensamientos,
pisarle la cara a la baldosa
y salir corriendo por las gargantas
tapizadas de nuestros nombres,
de nuestras incontinencias.
Inédito, 2013.
octubre 20, 2013
★modelo para amontonar
a mi madre
A la mañana siguiente me invitó a madrugarnos muy tarde.
Me pareció que se arrugaba los años para darnos un efecto /
para igualarnos.
Y mientras la furia del bordó de la cerámica se calentaba las
sombras de las pisadas
éramos una niña y una mujer
(acaso dos niñas o dos mujeres)
aletargadas sobre la hazaña extraordinaria del vernos
(acaso por primera vez / acaso por
última)
Más tarde nos besamos los espejos / los empeines de las puntas de
las manos
y lloramos unas risas irónicas / a veces místicas / acústicas
(acaso era nuestra forma de
acostumbrarnos,
de completarnos esa falta de otra
que nos callaba los ojos y nos
mordisqueaba las memorias)
y aunque la primera hora de la mañana todavía no reclamaba el
levantarse
prefirió no acercárseme:
acaso por no resbalarse / por no
marcarnos en las infancias otra arruga que excusar
atravesamos un campo impreciso de palabras / de cosas /
de muñecas encerradas en canastas blancas /
-Qué grande estás.- dijo simplemente. Y se reventó la ausencia
contra mi cuerpo
contra el espesor y la anchura de nuestras biografías
contra el bordó lustrado
contra el infierno más alto de mis bitácoras
octubre 12, 2013
★EXILIO EN TRES RE (PARTE II)
II- rescoldo
Hacía
tiempo que, de este lado, yo la esperaba en la estación.
De este lado, la Penélope tragicómica, inadmitida del sistema por exceso de espesor poético, seguía tejiendo y destejiendo versitos becquerianos de verano inacabado, sangrados de la herida misma que dicen siempre que se está por cerrar, achicharrados con la brasa misma que dicen siempre que se está por apagar.
De
este lado aguardaba yo, con el pasaporte sellado y firmado ya en el margen
derecho, con el boleto de avión cortado ya por el troquelado hipócrita de lo
distinto, con el champagne afrutado que andaba sirviendo la azafata a todas
horas.
Tenía también, hacía tiempo, el camarote listo, la llave de la habitación a estrenar del hotel cinco estrellas (con pensión completa y todas las excursiones incluidas), la postal nocturna con la Eiffel atrás, el desayuno en la cama, el servicio al cuarto, y el equipaje ya vacío, ya cargado en la cabinita de primera clase esperando el próximo destino, ya manoseado por el aparatito ruidoso de la aduana y ya desaparecido misteriosamente en el aeropuerto, porque total no iba a hacer falta para morder las curvas prohibidas de la cadera vecina.
De este lado estaba yo, la Robinson Crusoe de su dormir aletargado sobre el pecho peludo de quien llevare tal vez –como todo mérito– el seudónimo de pila del supuesto autor de la obra.
Fragmento
de "Exilio en tres re", poema en prosa seleccionado para
la antología internacional 2013 del Colectivo Literario Puertorriqueño Ó.
👉 PARTE I
octubre 05, 2013
★EXILIO EN TRES RE (PARTE I)
I- rescisión
Hacía tiempo que los cajoncitos de pino barnizado de los calzones y las medias tres cuarto la habían cansado.
Buscaba otra cosa –se daba cuenta– y no era en el estante de zapatitos Sarkany donde la iba a encontrar.
Se había fijado también que la manija brillosa de la corrediza había dejado de brillar, y no le daban ya ganas de pasarle lustra muebles, ni de quedarse mirando un rato, mientras lustraba, los pósteres de los muchachos bien dotados que ella misma había pegado con cinta scotch en la madera ploteada.
Empezaba
a pensarse del otro lado.
Empezaba a tirar de la hilacha del encantamiento y a buscar en las guías turísticas la receta para el antídoto.
Empezaba a verse lejos de las perchas de plástico sintético, que se le clavaban en las costillas cada vez que se compraba algún saquito de moda nuevo, alguna camisita con bordados en rosa fuerte, algún pantaloncito ajustado de etiqueta yanqui.
Odiaba,
además, el primer piso.
No
entendía cómo resultaba posible ese amontonarse cínico de tantos bártulos
inservibles, esa supervivencia amotinada toda junta en un hueco oscurecido, ese
empujarse con violencia de tanta cosa suelta.
La ropa vieja, el paraguas roto, el patín oxidado, la toalla robada del hotelucho de mala muerte con nombre de dios griego, el trajecito de estampado retro, la alfombra hedionda y mal enrollada, el juguete de la infancia olvidada, las fotos nunca mostradas de los quince, la pieza perdida del instrumento musical jamás armado, la envoltura del primer chocolate, la plancha en desuso, la radio a medio sintonizar.
Todo era un solo de la multitud que se agolpaba en el conventillo superior.
Los
sweaters de la tercera tabla eran los únicos que le resultaban medianamente
simpáticos.
Los tenía siempre a mano para disimular el frío que le causaba la mentira mediocre del noviazgo acartonado con el chico de buen pasar, ese que venía todos los jueves a cenar a casa, ese que le tocaba la pierna por debajo de la mesa.
Casi
siempre después del amor fingido se le daba por inventar libertades.
Las apretaba contra la sábana recién mojada y las dejaba desparramarse por adentro, lejos de las carteras acharoladas de industria nacional, lejos de las cajitas lila llenas de cosméticos y hebillitas para el pelo.
Se pensaba del otro lado.
Soñaba
sueños borrachos de orgullo multifruta, expediciones salpicadas de esas
cosquillas sedientas que da el besar los labios de otra, señales de tránsito
derretidas por el roce húmedo de las comisuras semiabiertas, caras arrugadas de
tanto placer safista y de tanta risa en conserva recién sacada de la lata.
Soñaba, una vez, sueños plurales.
Eso fue cuando empezaba a pensarse fuera.
Eso fue cuando empezaba a pensar en ese hacer rápido las maletas, en ese escaparse lento por el agujero de la cerradura, en ese desertar de la rutina circense y cruzar la vereda para pararse erguida sobre la pista de aterrizaje.
Fragmento de "Exilio en tres re", poema en prosa seleccionado para la antología internacional 2013 del Colectivo Literario Puertorriqueño Ó.
septiembre 28, 2013
★simulacro
Ya me cansé de tantas preguntas
quiero la verdad
o el desasosiego
Fabián Iriarte. “Itches and thirsts”, en Las confesiones (2012)
Y
nos quedábamos.
Nos
desvelaban los gritos de nuestros propios proverbios;
aprovechábamos
la redondez del mundo
para
enderezarnos las pisadas / los viajes /
las
turbaciones olvidadas /
las
tardanzas
Éramos
alguna clase de interrogante abierto
con
exceso de pronombres en la portada.
éramos
pasos
interrogantes
/ extranjeros /
péndulo
/ cuerpo /
interrogante
Nadie
nos hizo respuesta / nadie nos quiso hacer.
Y
nos quedamos.
Nos
pareció mejor seguir fingiendo lenguajes;
barrer
con la lengua
todo
lo antes escrito sobre los paredones.
Nos
pareció mejor la impaciencia
el
exceso
el
desvelo
la
tardanza
el desasosiego
#magda
"Quienes me conocen ya me han oído decir unas cuantas veces
que los espacios del arte deben ser espacios laborales. Que es bueno y
necesario que el artista viva de su trabajo, que la tarea del artista es una
tarea digna y necesaria, y que la obra de los artistas es de las obras de
cualquier índole del ser humano (...) Pero hay un mecanismo perverso que indica
que hablar de dinero cuando hablamos de emoción estética estaría fuera de
lugar, sería de mal gusto. El artista come, precisa abrigo, techo, tiene familia,
sus hijos van a la escuela. No sirven las estrellas ni la luna para esto (...)
BASTA. Páguenle al poeta lo que corresponde al grado de felicidad que el goce
estético, inducido por su obra, nos permite vivir."
Magda Konopacki de Bruzzone. Esposa, compañera y modelo del pintor argentino Alberto Bruzzone. Promotora de la educación por el arte. Directora del proyecto museológico “Casa Bruzzone”. El Grosellar, Mar del Plata, Argentina.
septiembre 21, 2013
★Ya me sospechaba yo lo de Rainbow Brite
Hallé un arco y un iris.
Hallé un arco invicto de goles de media cancha y un iris
hormigoneándome el humor vítreo;
un Ella pegado con Klaukol al pubis
y otro engrampado al endocardio.
Hallé un abecedario incompleto de vocales.
Hallé un arco y un iris,
y me dio por enterrar un monumento de la última dinastía Inca y
una planta de cannabis
en las puertas del Galicia y del BBVA.
Hallé a la señora del octavo piso vestida de Geisha diaguita
y a una mariposa daltónica cortando la leña de unos clavos de olor
traídos de Indias.
Hallé los pelos del huevo en un anuncio de headandshoulders
y me dio por encontrarle a todos los pajares las agujas
y a todos los gatos las plumas y las quintas patas.
Hallé las flechas del arco/ del iris/
( montadas en plataformas de taco chino y con la ginebra
destilada licuándosenos en la sangre)
y hallé otra vez a otro malo conocido peor que el bueno que venía
pensando conocer.
¿Dónde pongo lo hallado?
¿Qué hago ahora con su nombre sin su nombre?
Enloquecemos en los embriones de nuestros propios huracanes
meteóricos.
Somos patrones de conducta ilegítima, legitimados de vez en cuando
por el conductismo de turno.
Caminamos a saltos por las baldosas flojas del insomnio que hace
tiempo que venimos llevando adentro.
Somos arcos con los tornillos de los iris flojos,
goles de media cancha (ejecutados siempre desde dentro del área).
Somos soluciones poco transitadas,
peatones no resueltos.
(Fragmento)
Presentación de Antología de SADE.
Presentación de Antología de SADE. Centro Cultural Osvaldo Soriano; Mar del Plata, Buenos Aires.
Muchas gracias a SADE (Sociedad Argentina de Escritores) por este reconocimiento, por la valoración incondicional de las letras argentinas, por la oportunidad de ser un poquito parte.
septiembre 14, 2013
100 thousand poets for change
Sábado 28 de Septiembre. A partir de las 20 hs.
Bohemias Bar. Guido entre 25 de mayo y Av. Luro. Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina.
★vasallaje
Yo tampoco quiero guardar el secreto
no sabría dónde ponerlo
no sabría cómo envolverlo en el desprecio
sin que se nos rompiera el papel.
Yo tampoco me aguanto la mancha de grasa sobre la armadura
los simulacros de inocencia
el rojo de los semáforos
el mundo.
Yo tampoco.
Yo tampoco prefiero la poesía.
No la venden en los quioscos ni la escuchan
en las filas de las farmacias.
Tiene hambre de tiranía pero
entre los escombros más incómodos de las horas pico
se parece al esclavo:
no alcanza a juntar las prohibiciones que se necesitan
para animarse a quedar libre.
De entre los ruidos©, 2015.
septiembre 07, 2013
★de la memoria de la persistencia
acomodaba verbos en una cajita de cartón
tiempo derretido sobre una rama seca
a un costado del cuadro
a la izquierda del espectador
a confort de una mentira cualquiera
a capricho limpio
acomodaba elementos atropellados
amuchados de manera insólita
(apogeo que alcanzarían
cinco tenedores bajo la funda de la
almohada
una manzana mordida en el segundo
estante del botiquín
castillos en el aire
o nosotros
y la verdad malversada de este poema)
pero le surgió empezar a resultarle hábito
se mantuvo inextinguible en ese acomodar de recuerdos repetidos
embolsándose en la inteligencia todo lo que tenía en los bolsillos
a pesar de los verbos
de la falta de respeto de los relojes
ahora tendría que acordarse de todo
lo que había olvidado retenerse
una lección ad honorem usualmente
desacostumbrada a ser aprendida
De entre
los ruidos©, 2015.
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