octubre 20, 2020

CICLO TRANSPOLAR + SPOILERS

 

Leí para el Ciclo de Poesía Transpolar dos poemas de Límbica (librito nuevo que ya está llegando) / acá el video + un poema para ir spoileando un poco (porque así de buena estoy hoy😄)

 


VOGUE

 

persigue el barco para romper con la fiebre obsesiva del aeropuerto en la puerta de su casa

su mito vertical y su angostura

 

señales de vértigo la giran en V

le manipulan el plumaje

(las profecías / las carnes /

los sexos que lleva ocultos

en los dobleces mejor camuflados del sobretodo)

 

su estilo siempre fue

de revista de moda:

 

mancha las fotos de las portadas con cárceles de agujas

carga un perdón

en cada bolso de mano

un rugido acuoso

en cada doble membrana subnuclear de los zapatos

 

persigue el barco para quebrarle la botella en la espalda;

tiene un monstruo ya creado y falsificado

ya escondido entre las ropas

ya puesto en cajas

ya tirado del puente

ya vuelto a imitar

 

persigue el barco;

deambula por las aguas y revela vicios

mantiene un sigilo extremo que la vuelve absurda

casi irrealizable

 

sacude las cortinas y atrapa las sombras que le dejaron los flashes de las instantáneas

(que le dejó el calor underground)

 

todavía resiente esa mancha en los ojos;

borda una bandera tríptica

gime ausencias

y persigue el barco

 

quiere abrirle la punta de los suelos con brazos de peces

quiere atraparlo

besarle las páginas

 

hundirlo



octubre 19, 2020

DÁ-ME A TUA MÂO

 

Dame tu mano:

voy a contarte ahora

cómo he entrado en lo inexpresivo

que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta.

De cómo he entrado

en aquello que existe entre el número uno y el número dos,

de cómo he visto la línea de misterio y fuego,

y que es línea subrepticia.

 

Entre dos notas de música existe una nota,

entre dos hechos existe un hecho,

entre dos granos de arena por más juntos que estén

existe un intervalo de espacio,

existe un sentir que es entre el sentir

- en los intersticios de la materia primordial

está la línea de misterio y fuego

que es la respiración del mundo,

y la respiración continua del mundo

es aquello que oímos

y llamamos silencio.

 

 Clarice Lispector

(Traducción de Sandra Santos©)

  

Versión original en portugués  👉  «Dá-me a tua mâo»


octubre 16, 2020

¡GRACIAS!


Esto dijo la Bookstagrammer Nadia Garay a propósito de la lectura de Los demás:

 

«Hace dos meses realicé un taller de iniciación a la obra de Borges, y hace un mes terminé un curso sobre la obra de Olga Orozco. Me sorprendí cuando empecé a leer este ejemplar porque en la primera página se cita a Orozco y en el primer poema se nombra y se hace referencia a Borges. Maravilloso. Como un disco, este poemario está dividido en dos partes: lado A y lado B. Va desde lo tangible a lo intangible, desde objetos y cosas visibles a sentimientos profundos: la nostalgia, los recuerdos, la niñez, la existencia misma. No encontré casi fragmentos para citar y mostrarles ejemplos como suelo hacer, ya que considero que el disfrute en este caso – más que nunca – está en el conjunto. Minuciosamente, la autora va hilvanando una idea que transforma en metáfora, y que luego se interpreta y se disfruta en su totalidad.»

 


(y hasta quedé al lado de Diana, de Patti y de Sylvia!)


octubre 14, 2020

★CÓMO NO SE RESUELVE UN KÔAN*


[POEMA PUBLICADO EN REVISTA LITERARIA ULRICA Nº4 | ¡GRACIAS!]

 

I

¿no es eso que suena

una pared cayendo en medio

de una habitación abandonada?

¿no son los padres de esta

brutal rareza

quienes adeudan

una estructura neuro – mental medianamente

sostenible?

 

sobre todas las cosas quiero un árbol que fosilice

con su leñosa existencia

esta genealogía

la insoportable carga

de la herencia

un árbol cuya raíz soporte

los nuevos términos que exige

la superficie

 

marcharse es igual a derramarse

 

voy a soltar la siembra

sobre el escombro

voy a soltar la furia

sobre los nombres ocultos

de eso que elegimos casi siempre por descarte

como incuestionable

 

II

un árbol cae en un bosque y nadie está cerca

para oírlo

el sonido que produce está franqueado

por lo metafísico

agrietado

por lo infinito

 

aprendí demasiado tarde

que exclusivamente existimos en la medida en que somos

percibidos

en la medida en que algún otro

decide jactarse

de nuestra presencia

¿lo aprendí o me convencieron

-colonizándome-

de haberlo aprendido?

¿está efectivamente completa

esta revelación?

¿y qué es eso que suena

en medio

de una habitación abandonada?

 

tener que irse no siempre está ligado

a la cobardía

marcharse puede ser igual a corregirse

atravesar la pared con peligrosa armonía en desmedro

de la secuencia final

 

III

autoconciencia como refugio

aunque creíble

inestable

 

un balanceo exigido

por quienes suscriben

 

dije algo inútil que consiguió atraer la atención

del superotro

demoledora manera

de existir

 

dije algo inútil que consiguió desplazar la posición

consolidada

de la pared en medio

de la habitación

 

sobre todas las cosas quiero abandonar el espacio

de meticulosidad sonora

 

sobre todas las cosas quiero un árbol

donde colgar la hamaca

antes de irme

 

 

*En la tradición zen, un kōan es un problema que el maestro plantea al alumno para comprobar sus progresos. Muchas veces el kōan parece un problema ilógico, absurdo o hasta banal. Para resolverlo, el novicio debe desligarse del pensamiento racional común y entrar a un nivel más elevado de su conciencia, ya que el kōan en cuestión probablemente trascienda el sentido literal de las palabras. Uno de los kōan más famosos es aquel en el que el maestro hace batir sus palmas y dice al alumno: «Este es el sonido de dos manos. ¿Cuál es el sonido de una sola mano?»

 

 LEÉ MÁS EN 👉 REVISTA ULRICA




octubre 11, 2020

[CÓMO SERÍA SI]

 

Yo no sé cómo se hace para andar por el mundo

como si sólo hubiera una posibilidad para cada cual,

una manera de estar vivos inoculada en las venas durante la niñez,

un remedio que va liberándose lentamente en la sangre

a lo largo de los años igual que un veneno

que se convierte en un antídoto

contra cualquier desobediencia que pudiera

despertarse en el cuerpo. Pero el cuerpo no es

una materia sumisa, una boca que traga limpiamente

aquello con que se la alimenta. Es un entramado

de pequeños filamentos, como imagino que son los hilos

de luz de las estrellas. Lo que nunca podría

ser tocado: eso es el cuerpo. Lo que siempre

queda afuera de la ley cuando la ley es maciza

y violenta, una piedra descomunal cayendo

desde lo alto de una cima

arrasando lo que encuentra. ¿Cómo pueden entonces

andar tan cómodos y felices en su cuerpo, cómo hacen

para tener la certeza, la seguridad de que son eso: esa sangre,

esos órganos, ese sexo, esa especie? ¿Nunca quisieron

ser un lagarto prendido cada día del calor del sol

hasta quemarse el cuero, un hombre viejo, una enredadera

apretándose contra el tronco de un árbol para tener de dónde

sostenerse, un chico corriendo hasta que el corazón

se le sale del pecho de pura energía brutal,

de puro deseo? Nos esforzamos tanto

por ser aquello a lo que nos parecemos. ¿Nunca

se te ocurrió cómo sería si en lugar de manos tuvieras garras

o raíces o aletas, cómo sería

si la única manera de vivir fuera en silencio o aullando

de placer o de dolor o de miedo,

si no hubiera palabras

y el alma de cada cosa viva se midiera

por la intensidad de la que es capaz una vez

que queda suelta?

 

«tomboy», en Lo intacto (Hilos Editora, 2018)

  

«La poesía es política desde su propio origen, es insubordinada, no se acata a las reglas de la lengua, no se somete a las reglamentaciones que la encausan o direccionan, quiebra la función práctica o utilitaria del lenguaje para decir más, para decir otra cosa.»

 

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Claudia Masin (Resistencia, Chaco, 1972). Escritora, psicoanalista. Es autora de Geología (Nusud, 2001), La vista (Premio Casa de América, Visor, 2002), Abrigo (Bajo la luna, 2007), La siesta (La mariposa y la iguana, 2017), Lo intacto (Hilos, 2018) y El cuerpo (Portaculturas, 2020), entre otros. 


octubre 08, 2020

MUJER, POETA Y NOBEL!


LOUISE GLÜCK (Nueva York, 1943). Es autora de doce libros de poesía, entre los cuales se encuentran The garden (1976), Descending Figure (1980), The wild iris (1992), Meadowlands (1996), Vita Nova (1999) y Averno (2006). Fue Premio Pulitzer en 1993. 

¡Acaba de Recibir el Premio Nobel de Literatura!

 


LA MARIPOSA

 

Mira, una mariposa. ¿Pediste un deseo?

          Uno no pide deseos a las mariposas.

Tú hazlo. ¿Pediste uno?

          Sí.

Pues no cuenta.


[Traducción de Andrés Catalán]

 

EL DESEO

 

¿Te acuerdas de cuando pediste un

deseo?

          Yo pido muchos deseos.

Cuando te mentí

sobre lo de la mariposa. Siempre me

pregunté

qué pediste.

          ¿Qué crees que pedí yo?

No sé. Que volvería,

que al final de alguna manera

estaríamos juntos.

          Pedí lo que siempre pido.

          Pedí otro poema.

 

De Meadowlands (1996)

[Traducción de Berta García Faet]

 



octubre 05, 2020

SAN JUNÍPERO EN EK CHAPAT!

 

Thais Xiu (Nicaragua), Dariela Torres (Honduras), Santana García (México) y yo (Argentina) supimos sortear anoche las distancias para charlar un rato sobre poesía y leernos fabulosos textos 😄

 

Me llenan de felicidad estos encuentros, y también la posibilidad de participar en revistas culturales latinoamericanas de tanto alcance y carácter como lo es EK CHAPAT 💪

¡Gracias por la oportunidad!

 

Acá abajo, el poema elegido para la convocatoria de la edición Nº 1 de la revista, y algunas fotos de lo ocurrido ayer 😊


 

SAN JUNÍPERO

 

el año en que naciste comenzó en jueves;

resulta mucho más práctico y hasta conveniente pensar

que hay un exceso anacrónico al que obedecer

que hay fisuras imperdonables en el manojo compulsivo de tiempo

puntos ciegos

por los que circular

 

nos inventaron una ciudad de fantasía para mofarse de nuestros pueblos

nos enrarecieron

nos conectaron a un sistema de felicidad guiada

con audios y videopoemas no disponibles

 

lo que nos complicaba dejó de ser fundamental

en el proceso de retorcimiento

aunque por algo cedimos

sin excusas

ante la primera posibilidad

de distorsión

 

el cielo es un lugar en la tierra

 

y en esta prepotencia virtual está bien

suponer que sí

está bien

que nuestros gestos se imiten

está bien

dormir vestidas y con bolsas de arena

debajo de las piernas

está bien

insertar en los créditos

diálogos imaginarios

(de este tipo de atadura cósmica no se puede esperar

otra cosa)

 

el año en que naciste desapareció un trasbordador chino

desapareció

mi mejor pieza homemaker de legos

estoy segura de que algo debe haber pasado con Aretha Franklin y los Simpson

salieron al aire

por primera vez

 

el cielo es un lugar en la tierra

 

se va a caer la iconografía inservible y post-contemporánea

cada noticia actualizada de su virtuosismo

se va a caer

de nada nos va a servir la prudencia

porque el recorrido es una caverna de fuego

atravesada por bidones vírgenes de combustible

de nada nos va a servir la prudencia porque es el suelo

el que está puesto sobre la bomba

 

y es ochentoso calcular distancias a pie

entre metrópolis inusuales

calcular

la calidad objetiva de una catástrofe

con flashbacks discontinuos de casas idílicas en la playa

eso es domesticar la autoconciencia

[eso es el cielo

ergo la tierra]

 

dijiste llevar a todas horas un reptil

como agregado psico-corporal

dijiste ser muy rigurosa con todo a lo que efemérides respecta

 

de ahora en adelante

todo lo que pronuncies con la mente

va a transitar su camino simultáneo hasta el canal menos obvio de la lengua

habrá radio kaos y prozac para cada miembro de la tertulia

como en el prototipo compensatorio que nos organizaron

como en la turbulencia inaugural

del año en que naciste