LECTURAS EN FÉLIX U. CAMET

Leímos linda poesía en el Encuentro Nacional de Escritores de Mar del Plata

(con Lautaro Rocha y Cocó Galli)

CUIDADO CON LAS PALABRAS (DIJO)

cuidado con las palabras

                                              (dijo)

tienen filo

                                  te cortarán la lengua

cuidado

                                  te hundirán en la cárcel

cuidado

                                  no despertar a las palabras

acuéstate en las arenas negras

y que el mar te entierre

y que los cuervos se suiciden en tus ojos cerrados

cuídate

no tientes a los ángeles de las vocales

no atraigas frases

                                   poemas

                                                       versos

no tienes nada que decir

nada que defender

sueña sueña que no estás aquí

que te has ido

que todo ha terminado

 

Alejandra Pizarnik (1936-1972). 

En «Poemas no recogidos en libros (1956-1960)», Poesía Completa; Lumen, 2016.

👉 +SOBRE ALEJANDRA

DÍA DEL LIBRO

Día del Libro: me agarra con El mono gramático de Octavio Paz (libro versión fotocopia), una de mis cuentas pendientes (yo diría desde los años púber o épocas de esa calaña 😄)

Nivel de voladura de sesos: 1000! 

★GRIETANGULAR

en este momento alguien que no conozco

está por pronunciar

un gesto definitivo.

(quiero envolver el contenido de una caja vacía

con las mismas manos con las que escribo tu nombre en el cemento fresco;

un nombre puede ser / una señal de fuga o de tiempo

puede ser / el lenguaje de todos los hombres

atrapado en el movimiento sordo

de un espanto perfecto)

alguien sabe todas las palabras;

alguien que no conozco ni voy a llegar a conocer sabe

todos los gestos:

los contenidos icónicos mejor manipulados / sabe

las geometrías completas de mi carne y de mi lengua

sabe

las marcas en la tierra ya estropeadas 

por inconexas pisadas que estoy a punto de decir

de salvar de la vuelta de llave

de volcar

en la fisura última del mundo 

Inédito, 2016.

HOY NACIÓ MARGUERITE

Y vendrá un tiempo. Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando poco a poco de nuestra memoria. Y luego, desaparecerá por completo.

Marguerite Duras, en Hiroshima mon amour; 1959.

 

👉 +SOBRE MARGUERITE

ENTONCES COMPRENDIMOS

LLUVIA

A Amparo Mom

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los
cementerios abandonados. Otras veces cae con furia,
y uno piensa en los maremotos que se han tragado
tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras
noches y la lectura tranquila corre a su lado por los
canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro gran secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos,
la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes
que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos
entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras
de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos
solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en
nuestro apretado destino (…)
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.
Recién estamos descubriendo los puentes y las casas,
las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes (…)
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida
vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada (…)
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan
poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo
haya muerto, cuando tú y yo seamos dos sombras, y
todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la
callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero
distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse
por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas,
las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al
inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra
esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello
y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la
alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

Fragmento del poema «Lluvia», en La música amontonada del mundo.
Antología poética (Visor, 2021).

 

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Raúl González Tuñón (29 de marzo de 1905 - 14 de agosto de 1974). Poeta, escritor, cronista, periodista y militante argentino. Se casó con Amparo Mom y trabó una profunda amistad con el poeta chileno Pablo Neruda.

Colaboró en la revista Martín Fierro y trabajó en el diario Crítica, un vespertino de los años treinta, que reclutó a notables escritores de la época (entre ellos, Jorge Luis Borges, Roberto Arlt y su propio hermano, Enrique González Tuñón).

Influyó decisivamente en la cultura argentina de los años cincuenta y sesenta, y es considerado uno de los fundadores de la corriente moderna de poesía urbana.

De su amplia obra poética destacan La calle del agujero en la media (1930), Todos bailan (1935), La rosa blindada (1936), Hay alguien que está esperando (1952) y Poemas para el atril de una pianola (1965), entre otros.

Es considerado uno de los poetas argentinos más importantes del siglo XX.

 

DOS POEMAS DE SANDRA GUDIÑO [CON DESPIDOS]

DOS POEMAS CON DESPIDOS
  

I

Hay días en los que me levanto

y pienso:

va a pasar algo

no es un día normal

voy y vengo

acumulo sensaciones

que pueden parecer mucho

o nada en absoluto.

Llego al trabajo

y un cartel explica

las horas de teoría serán cubiertas

por el usuario de internet

número G-2017.

Recojo diez años de servicio

y vuelvo a casa.

Con lo preparada que sos

no hay derecho

diría mi madre si me viera.

Te rajaron vieja

pregunta mi hijo

mueve la mano

en el único ademán que existe

para los despidos.

Tendremos que remar todos a una

para mantener el barco a flote

–digo.

Porque el sistema es

un hoyo abierto en la arena de la playa

pide agua y se la traga

pide más agua             más traga

pide más vidas

                                    y se las traga

pidetragapidetragapidetraga.

Pide

       y me traga.

 

II
 

Las horas ya no arden

el aire no rechina de calor

ni de chicharras.

Es marzo.

Viene la lluvia.

Vuelven los olores aplastados.

También las paritarias

asambleas–porcentajes–paro:

me despiden.

Noticia rayo 

                   todavía me traspasa.

Digna

abandono la reunión

no quiero que vean

las costuras de mis neurosis

ni esta bronca

                     toque de queda.

Un taladro el pulso

contra los oídos late

me miro las manos.

Pienso en el poema que diga

te ponés vieja y te canjean

por tutoriales en internet

                           pero no es el caso.

Una pantalla no pone en juego

el corazón

tampoco la mirada.

Mi currículum ahora dice:

docente

diez años tirados

a la papelera de reciclaje

y aquí no ha pasado nada.

No hay mal

                  que por bien no venga

–diría mi abuela.

¿creen que toda mi vida

                          cabe en una tecla?

 

Inéditos, 2017.

 

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Sandra Gudiño (Santa Fe, Argentina, 1966). Poeta, narradora, docente. Reside en Santa Fe, su ciudad natal. Participó en el Movimiento Internacional de Escritoras “Los puños de la paloma” (2014-2015). Publicó, entre otros, Desnuda (2015) y Núcleo (2017).