Lo que me pasa es que hablo de mí porque me da miedo
el hablar de otra cosa de la que no tenga tanta memoria.
Lo que me pasa es que comprendo lo incomprensible
y me ahogo en comprensiones.
Sigo buscando el tiempo como el pobre de Marcel
para decirle que nos perdone por haberlo perdido
y que no se esconda más
atrás de las lágrimas
que me va a manchar las sábanas.
Estoy enferma de literatura. De leer y de escribir.
Fragmento
del poema inédito “Muerte prosódica” (2010).
a mí me habían dicho que algunas cosas son más que sus nombres
que todos los días tienen derecho a ser domingo
que todo sonido regresa
que todo lo que envejece
muere o cae o desaparece
que todos lxs que escribimos somos anónimxs
que todo lo que es
también no es.
a mí me habían dicho, pero el nombre no importa:
la rosa
aún con cualquier otro absurdo seudónimo
seguiría apestando a rosa.
Poema inédito, publicado en la revista
cultural La Avispa
(Grupo De la palabra, n.º 59,
año 2013).
Estaba repleto. La majestuosa Copa refulgía con intensidad su dorado cuerpo
y descansaba junto a las medallas. Las voces extasiadas completaban el
creciente espectáculo. Se respiraba euforia. Los once de verde emanaban sudor y
silencio, al igual que los once de blanco y celeste. Las banderas flotaban en
el corroído aire y las luces se mostraban crueles y filosas. La platea cantaba
alguna especie de aliento improvisado. El marcador iluminaba un nocivo 2-2.
Lloviznaba apenas, mas el calor era intenso y se divisaba con nítida claridad
la totalidad del campo. Quedaban poco más de dos minutos de juego. El muchacho
con el 20 en la espalda había recibido el balón cuando uno de los verdes lo
interceptó con violenta brusquedad. El golpe pareció perfecto. Hice sonar el
silbato y corrí hacia él. Los paramédicos se hicieron humo en un segundo
llevándose consigo al 20. Gritos. Insultos. Peleas. Alguien me hablaba de forma
severa pero impersonal. Unas cuantas personas aparecieron y obligué a todos a
dispersarse y a volver a sus lugares. Los espectadores enloquecieron. Todo a mi
alrededor había explotado y ahora solo quedaban 40 segundos. La
Final del Mundo. El 9 de los rayados acomodó la esfera para ejecutar el
penal que yo había osado marcar. El portero de los verdes se concentraba en
silencio y dirigía una fulminante mirada al 9. De pronto, el mundo había
enmudecido y se había puesto de pie. Apenas fui consciente de ello, cuando
ejecuté aquel sonido irritante y caí muerto en el césped.
Relato inédito, galardonado con el primer premio en el Certamen
Internacional Poesía de las Américas. Septiembre de 2008.
Cuando el yo escribe abre todas las metáforas de los párpados
para parirse los pensamientos.
Anda descalzo por la arena resbaladiza del decir,
por encima de los vidrios indecisos del disimular.
Cuando el yo escribe habla con voz pirómana y en ropa de entrecasa.
Se pone a lloviznar espaldas de multitudes sobre los techos de los espejos,
pone las gotas de sed a secarse al sol,
pone un poco de otro en uno,
pone algo
entre la muerte y el lado más biográfico de su existencia.
Inédito, 2012.
Nadie sabe lo que tiene esto de otro
porque no tiene nada de suyo.
La otredad
no obstante
no es tan ucrónica
como suelen figurarse aquellos.
Un día de éstos
van a venirse a flote
como corchos en el vino
o molusco invertebrado
con medallas olímpicas sobre el pecho.
Inédito, 2010.
Y entonces, cuando una empieza a dar
por sentado que todo es insustancial, vacío o inútil, que todos los cerrojos de
las puertas se oxidaron con la llave puesta, alguien te lee, alguien está
sentado frente a la computadora interpretando lo que una quiso decir, lo que una
quiso sentir. La lectura siempre es el premio más grande para quien escribe.
Gracias a todxs los que leen (lxs que
nos leen). Gracias Latin American Intercultural Alliance (LAIA) por hacerle un
reconocimiento a esto que hacemos con tanta entrega, desde tan adentro.
LAIA ha anunciado ayer lxs galardonadxs
en el Certamen Literario 2013, del cual me atañe nada menos que el Primer
Premio. La premiación tendrá lugar en el mes de octubre, en el Queens Museum of
Art, de la ciudad de Nueva York.
Ilimitado agradecimiento 🙌, euforia y ese
tipo de cosas 😄
Y ha salido un sol que nos aturde
que nos pide la verdad
nos pide otras palabras
como quien pide la hora o un cigarrillo prestado.
Puede que esté convencido
de que la verdad o la hora supongan una entrega,
de que los cigarrillos
supongan un préstamo.
Quizá le ha aburrido el vaivén de los supuestos.
Quizá le ha causado gracia ese decir en movimiento,
ese diálogo forzado
de película de cine mudo.
Muy agradecida con el equipo editorial
de De los Cuatro Vientos, quien ha seleccionado algunos de mis textos para
integrar la antología Poetas y Narradores Contemporáneos 2013.
Dicha antología incorpora obras
inéditas de escritores latinoamericanxs y se encuentra disponible en diferentes
librerías del país, entidades culturales, embajadas y bibliotecas públicas.
Enorme alegría! 🙌
me puse en una orilla de la pared
para treparme los espejismos
acobardarme los oasis
y me dejé el paréntesis abierto
por si resultaba que alguien
quería sumarse a este desierto