Y la vida era esto:
salir a la vereda el treinta y uno
a las doce, ver cómo un vecino
enciende una bengala.
El brazo en alto, inmerso en la luz
ígnea.
Un silencio rosado y expectante,
un fuego inmóvil el mundo.
¿Celebra? ¿Pide ayuda? Nada pasa.
Nada llega. Todo al final se apaga.
Pero aquel brazo en alto, aquella
duda.
Aquella intensidad.
En Bengala (2009).
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Beatriz
Vignoli (Santa Fe, 1965). Poeta, traductora y periodista argentina.
Gracias también a quienes se acercaron a escuchar y a conectarse con la poesía,
el debate respetuoso y la compañía tan especial del mar 🌊
Acá,
un registro muy breve de lo hermoso que la pasamos:
👉 FLIPPAS🧾
Nací tímida, con una
incapacidad congénita para hacer nada
lucrativo, para ver nada en colores, para que me gustaran las ciruelas,
con una marcada aversión a viajar alrededor del cuarto,
lo que es absolutamente normal en los bebés.
¿Quién escribió esto? fueron mis primeras palabras.
No me gustaba estar prendida fuego.
Cayó más nieve de la que fui capaz de derretir.
Los ojos se me pusieron verdes y a su debido tiempo viajé
a otros países donde me formé opiniones
sobre objetos duros, fríos, relucientes y cosas suaves, cálidas,
peludas. De grande, se me suscitó
una pasión por los caquis y me llené de júbilo
cuando llegó una postal para la recientemente fallecida.
Me volví reacia, y empecé a pasar cada vez más tiempo
en mi bote de remos. Toda mi vida creí que los osos polares
y los pingüinos se criaban jugando juntos
sobre el hielo, compartiendo la vista, los bocados de grasa de ballena
y los refranes inocentes. Un día leí una revista científica:
en un polo no hay pingüinos, en el otro
no hay osos. Estos dos, que por tanto tiempo habían sido íntimos
en mi imaginación, empezaron a alejarse, cada uno en su témpano,
hasta perderse en los mares de hielo. Me di cuenta de que me estaba volviendo
imposible, cada vez más imposible,
y de que verdaderamente un día se haría realidad.
En Por qué no beso
bien (Kriller71, 2023).
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Mary Ruefle (1952). Poeta, ensayista y docente estadounidense. Ha
publicado varias colecciones de poesía y ensayo, entre las que destacan My
Private Property (2016), Indeed I Was Pleased with the World (2007)
y The Adamant (1989). Ha recibido numerosos premios, entre ellos el
Whiting Award (1995), el William Carlos Williams Award (2011) y el Robert
Creeley Award (2014). En 2020 fue finalista del Premio Pulitzer.
Pasó AMPERSAND Congreso Literario este fin de
semana por Mar del Plata 🌊
Escuchamos a grandes escritorxs de la ciudad y de todo el
país 👏
Todo un lujo haber participado!
Gracias inmensas a sus organizadorxs Juan Miguel Idiazabal,
Adriana Luján y María Guillermina Sánchez Magariños por el enorme trabajo
realizado y por la invitación 🙌
Gracias también a todxs lxs que se acercaron a escuchar y
debatir 🙌
Dejo algunas fotitos 📸
PD: Para lxs que preguntaron, está mi ponencia
disponible en texto si les interesa leerla completa, me avisan por
privado y listo!
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A través de objetos y papeles encontrados dentro de una caja, “Cosas viejas” describe en breves segundos el paso de una exestudiante de la carrera de Letras por la Universidad Pública, reflexionando acerca de la importancia y magnitud de esta experiencia en su vida, su profundo impacto y su huella imborrable.
Este
videopoema fue nominado al Premio "Pública y Gratuita en un minuto",
otorgado por la Facultad de Artes de la Universidad Nacional de Córdoba.
Agradecida y muy feliz 🙌
Hola a todxs por acá 👋
Quería compartirles la noticia de que mi videopoema "Cosas viejas" quedó entre los nominados al Premio "Pública y Gratuita en un minuto", que entrega la Facultad de Artes de la Universidad Nacional de Córdoba.
Esta tarde se van a proyectar las obras finalistas en el Centro Cultural UNC.
Habrá voto del jurado
y voto del público 🤞
Les comparto la noticia y también la alegría, que es inmensa 😊
MENTA & LIMÓN
cierro los ojos y entra la lluvia a la casa
la lluvia despeja los gajos importantes
de oscuridad
que van quedando después
de los encuentros
atrás de los ojos un parque recién mojado
una planta cuyo perfume despeja las vías
respiratorias y sillas
cuerpos de mimbre donde hacemos descansar
los otros cuerpos
una casa amarillenta con sus trastos
también amarillentos
libros comidos por el bicherío con más de cinco décadas
de vida
diccionarios de lenguas que nunca quisimos
realmente aprender
un vaso al borde de la mesada
con el peso del agua de a ratos
amedrentándolo
atrás de los ojos
ruido de tren que llega o que se va
aunque en la práctica no haya trenes cerca sino apenas
restos de carriles que estorban el paso
atrás de los ojos volumen bien bajo
esa película de festival de cine
autofinanciada en blanco y negro
y la lluvia
que nunca deja de entrar a la casa
que nunca deja de abrirse paso
entre los gajos cada vez más importantes
de oscuridad