Volemos, amigxs 🪁
Que arranque nomás el 2016, y a ver qué pasa!
Lxs abrazo 🤗
Guillaume
Apollinaire (1880-1918). Poeta, novelista y ensayista francés. Fue el primero
en utilizar el término “surrealismo”, en 1917.
El
retrato pertenece al pintor fauvista Maurice de Vlaminck (Francia, 1876-1958).
Si extiendo una mano encuentro una
puerta
si abro la puerta hay una mujer
entonces afirmo que existe la realidad
en el fondo de la mujer habitan
fantasmas monótonos
que ocupan el lugar de las
contradicciones
más allá de la puerta existe la calle
y en la calle polvo, excrementos y
cielo
y también esa es la realidad
y en esa realidad también existe el
amor
buscar el amor es buscarse a sí mismo
buscarse a sí mismo es la más triste
profesión
monotonía de las contradicciones
allí donde no alcanzan las leyes
en el corazón mismo de la
contradicción
imperceptiblemente
extiendo la mano
y vivo
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Aldo Pellegrini (1903-1973). Poeta, dramaturgo, ensayista y crítico de arte argentino. Impulsor del vanguardismo en Argentina y cofundador del primer grupo surrealista en América Latina. Entre sus obras destacan los poemarios El muro secreto (1949) y La valija de fuego (1952) y el ensayo Para contribuir a la confusión general (1965).
A
fuerza de gritar socorro se corre el riesgo de perder la voz.
En
Membretes, aforismos y otros textos (Losada, 2014).
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Oliverio
Girondo (Buenos Aires, 1891-1967). Poeta argentino, vinculado a la vanguardia
porteña de los años veinte. 👉+SOBRE OLIVERIO GIRONDO
Gracias infinitas al equipo editorial de la revista EY!, en especial a
Romina Fabbri, quien me contactó para participar en la nota de tapa: “Lográ tu
flow” (Diciembre/2015/#54). En ella, artistas de
diferentes disciplinas expresamos nuestra opinión acerca del trabajo del
teórico Mihály Csikszentmihályi (USA, 1934), titulado “Fluir: La psicología de
las experiencias óptimas”, en el cual el autor asegura que la “felicidad” (el
estado anímico que se conoce como tal) es una condición vital que cada
individuo debe preparar y motivar por medio de la creatividad y la
concentración.
¡Que lo disfruten y buen miércoles!
UN ZAPATO EN CADA PIE
Existe un desorden, un caos íntimo, del que uno no puede –o en
ocasiones no quiere– escaparse nunca. Somos animales de costumbre,
resulta evidente, pero también lo somos de extremos, de hipérboles, melodramas
y barroquismos.
El fluir, procurar que algo dentro de nosotros “fluya”, tiene que
ver con ese contrasentido que estamos permanentemente buscando, poseamos o no
alguna habilidad o talento artísticos. La diferencia es que el artista (quien
se declara como tal) utiliza esa búsqueda como médium para crear aquello que
supone único, revelador e imprescindible para la posteridad.
Y mientras ese fluir tiene lugar, no es la existencia o la identidad del
artista la que queda “suspendida”, sino más bien su realidad colectiva, es
decir, aquello que lo identifica como ser social y genérico, para dar paso a
una realidad más exclusiva, más sensible y perceptiva. Y es esa realidad, ese “subnivel”
privativo del creador, el que se corresponde con el desorden armónico –a mi
entender vital– que todos llevamos a cuestas.
En lo que a mi experiencia respecta, la escritura (el poema) es usualmente el
camino de lo insoportable, con algunos intentos de desvíos más o menos
transitables. En cualquier caso, hay que tener siempre a mano otro par de
zapatos, unos que se aguanten bien las piedras. Todo lo que pasa en y por nuestras
vidas tiene algo de poético, aunque apenas podamos reparar en ello. La poesía
lo barre todo y escribir (el acto de escribir, entendido como ese
trance ceremonial-místico al que el escritor se somete) siempre es,
infaliblemente, desordenarse un poco, evocar lo confuso, revolverse. Algo así
como pretender salvar el agua del mundo con fuego y desenredar el laberinto con
más Minotauros. Y esa es, creo, la paradoja misma de todo proceso creativo.
Hacer tal o cual texto, tal o cual obra de arte, supone encontrarle a la vida
ese superávit que nos haga más ricos en monstruosidad por dentro y más pobres
en mediocridad por fuera.
Doble dosis de sonrisas:
✔︎ Despidiendo el año con lxs compañerxs de "Arte sin Aduanas" en un hermoso
encuentro de música y poesía 📃
✔︎ Recitando ruidos + firma de ejemplares en la 11º Feria del Libro
Mar del Plata – Puerto de lectura ⛵📚
Felicidad 🥰
Un
hijo que se trae al mundo. Un hijo alegórico, claro. Un hijo que también se ha
ansiado y que también ha devenido en dolores, desvelos, proyecciones y caprichosos
antojos.
Después
de tanta espera, tanta prórroga, tanta sortija de calesita, mi libro Entre
los ruidos (Baldíos en la Lengua) –el
primero ¿de muchos?– ya está por acá, queriendo ser leído y atravesado, perdido
y recuperado, prestado y dudosamente devuelto.
Y, como no podía ser de otra manera, llega a este mundo no con uno sino con dos panes bajo el brazo, que vienen a oficiar de poemarios y que osan llamarse “papel crepé” y “agua”.
Por dentro, a este libro le ocurren algunas de esas cosas
eclécticas que siempre ando escribiendo. Lxs
invito a descubrirlas, a porfiarlas, a amasarlas e interceptarlas.
Próximamente detallaré los pormenores de su presentación en sociedad (interesadxs y ansiosxs consultar obtención de ejemplares por mensaje privado 💬😄)
Cito,
por último, unas palabras de Octavio Paz, que reflejan un poco aquello que me
gustaría decir en este momento a quienes estuvieron siempre cerca, confiando,
alentando, aguantando.
“Comienzo
con una palabra que todos los hombres, desde que el hombre es hombre, han
proferido: gracias. Es una palabra que tiene equivalentes en todas
las lenguas. Y en todas es rica la gama de significados (…). ‘Gracia’ es
perdón, indulto, favor, beneficio, nombre, inspiración, felicidad en el estilo
de hablar o de pintar, ademán que revela las buenas maneras y, en fin, acto que
expresa bondad del alma. La gracia es gratuita, es un don; aquel que lo recibe,
el agraciado, si no es un mal nacido, lo agradece: da las gracias. Es lo que yo
hago ahora con estas palabras de poco peso. Espero que mi emoción compense su
levedad.”
Fragmento
de La búsqueda del presente (Discurso proferido por el autor al recibir el
Premio Nobel de Literatura, en 1990).
Muy pronto vendré por estas y otras redes con novedades grandiosas 💪💗
Por ahora, les comparto esta nueva sonrisa en mi boca:
La Biblioteca de las Grandes Naciones, del País Vasco, ha publicado una
selección de poemas de mi autoría de forma virtual, adelanto de lo que será un
futurísimo poemario todavía en proceso de edición… ¡Qué bueno!
Acá abajo nomás podrán leer lo que escribí como introducción para el
prólogo de este formato (coproducido por el escritor español Xabier Susperregi).
Dándole click a la imagen acceden directamente 😊
¡Más que agradecida por esta buena noticia!
«Me preguntan acerca de alguna anécdota cualquiera relacionada con la
literatura (uf, eso). Me piden que la narre o la comente, y yo, simplemente,
puedo pensar en una tromba, o en un montón de juncos sobre la orilla de un
desierto que se empujan convenientemente unos a otros. Es un ritual. Como
también es un ritual perdernos cada vez que nos preguntan cuál es el camino a
casa.
Una vez dije que en la escritura se busca y se encuentra todo. Cierto es,
aunque quizás obvié decir (¿evité?) que dentro de esa búsqueda estamos vivos,
que nuestros cuerpos son libros –de literatura– y
que hay una llama cerca siempre a punto de incendiarnos, siempre a punto de
reclamarnos con un tridente en la mano todos los qués y los porqués.
Y es verdad que podría hablar de Cortázar o de Sartre, de Breton o de
Girondo. Es verdad que podría celebrar tal o cual obra o que podría
sencillamente citar con comillas, pero no. Prefiero hablar de esto, de este
juego incompleto de niños, que tal vez urge más, o que tal vez arde también,
sí, pero que nunca llega a prescribirse.
En cualquier caso, pienso que la literatura (nuestro contacto con ella, con su mundo de excesos y pasiones, con su leer y su escribir) tiene un progreso involuntario y un ciclo que cumplir; canta un mantra que estamos constantemente percibiendo desde afuera y que –esto también ya lo he dicho– es el monstruo que nos está por atrapar siempre. Es el otro en forma de cosa, de viaje, de libro, de amante.
Lo mismo da si me sale de este todo alguna anécdota, pues ahora sólo puedo pensar en una tromba. Ya viene.»
