JULIO SOY

  

A veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro abrazado a la Maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. El péndulo cumple su vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascedente, muerte heroica. Los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. Pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por Ortega, por Scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Lo ético, lo religioso, lo estético. El muñequito, la novela. La muerte, el muñequito. La lengua de la Maga me hace cosquillas. Rocamadour, la ética, el muñequito, la Maga. La lengua, la cosquilla, la ética.

 

 

De Rayuela, 1963.

QUIERO QUE TE DESHAGAS DEL POEMA

 

Apenas roces el punto final, quiero que te deshagas del poema

de todos los poemas, cartas, libros que te escribí,

los consideres deshechos

organismos diezmados por la tierra, bacterias,

gusanos,

y, en todo caso, si es que aún querés conservar algo de mí,

que sea un anhelo

de reencuentro

más allá de la materia, parecido al regreso de los padres muertos,

la muerte hace cosas incomparables,

la muerte vuelve las cosas incomparables.

no quiero tu recuerdo sino la extinción

afín a la eternidad, a la música

que, en el instante mismo de ser ejecutada, vive,

convulsiones de un acto reproductor y amoroso

animal que, aun conociendo su destino, persiste, llena

y acaba.

Que no te tiemble la mano, no es lo tuyo,

si algo fui para vos, no me dejes caer

en lo desvirtuado, en la deformación de la memoria,

no me leas dos veces, siempre fuente, semen negrísimo,

de interpretaciones posibles,

aniquilada sin remedio,

te pido, te suplico, como acto generoso de intérprete,

que apenas roces el punto final, respires,

silencio obligado, y hagas desaparecer estos poemas,

los tapes con tierra, los abandones

para que algo de mí, alguna vez, aunque sea un poco

se parezca a la música.

 

Marina Serrano (Quequén, Argentina, 1973). «Relaciones entre música y poesía», en Variaciones Argerich (Ediciones del Dock, 2019).

#CÁNTARO

Lxs invito a ver #Cántaro: Ciclo de Lecturas en el marco del Festival de Poesía Comala 2021 💬💪

 

#Cántaro: mujeres escritoras de Cuba, El Salvador, México, Argentina, Puerto Rico y Venezuela.

Organizado por las poetas Indira Torres Crux (Méx) y Yosie Crespo (Cuba).

Muy agradecida con ellas por la convocatoria y con el público bello que nos escuchó con tanta paciencia y amor 💕

 

PD: No se pierdan estos poemas porque de verdad valen mucho la pena (no me refiero a los míos, sino a los de estas grosas de otro planeta venidas).

GRADUARME DE MÍ MISMA

Yo a esta altura de mi vida

me siento obligada a ser clara

aunque nada ni nadie me lo pida.

En un poema de 1986 me puse oscura

para decir algo que ahora

diría de otra manera.

Transcribo parte de ese poema con el único fin

de poder usar de nuevo sin avergonzarme

la palabra sujeta:

«Se interna sigilosa la sujeta

en su revés, y una ficción fabrica

cuando se sueña».

Para mí lo urgente a esa edad era

graduarme de mí misma retener

como diploma de adulta mi nombre propio

en una celda impersonal.

Para eso tuve que recurrir a la tercera persona

como si en verdad los sueños de la otra

los pudiera descifrar Tamara.

 

 

Tamara Kamenszain. De El libro de los divanes; Adriana Hidalgo, 2014.

★VOS EN CAMBIO

Lxs invito a pasar por mi canal de YouTube [lo encuentran como «Vanesa Almada»] ☝

Y les dejo de paso por acá este cortito viejito de 2019 para que arranquen una linda semana con poesía 👀👋

eso último que hablamos es

para la gran mayoría

lo mismo que avanza hacia el lado bueno de la fonética arbitraria

lo siniestro que avanza

 

usamos entre los presentes una terminología atrasada:

indumentaria lingüística que ni nosotros

somos capaces de tolerar

eventualmente adivinamos que la gran mayoría

en definitiva no es tan grande

como de ella se espera

llevamos a un extremo cualquier concepto aceptable

de imantación

 

estoy obligada a eliminar todo estigma fundamentado de divergencia

domino cada una de las señales que va dejando

nuestra sugestión de imágenes

 

vos en cambio

dominás todas las lenguas

en las que van a hablar esta tarde

deberías envanecerte también de eso

deberíamos hablar

más seguido

deberías saber

que decir muecas prohibidas mientras te vas alejando

es otra manera elegante

de decir no

ADENTRO EL VIENTO. TODO CERRADO Y EL VIENTO ADENTRO.

ETERNA ALEJANDRA

 

Recomiendo fuerte este audiovisual producido por Adriano Sessa y bellamente dirigido por Antonia Erramouspe Saravia.

«Una ceremonia atravesada por el universo poderoso de Alejandra Pizarnik. (…) Un viaje al centro mismo de la potencia poética de una de las poetas más importantes de Latinoamérica.»

 

Lo compran a la gorra y lo miran en casa. Acá dejo el LINK 👇  

 

ALTERNATIVA TEATRAL [STREAMING]

PD: Si tienen la posibilidad, escuchen con auriculares.

PD2: La parte de Malena Solda es simplemente sublime 💗

 

X

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

 

XI

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

 

XII

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

 

 

de «Caminos del espejo», 1962.

ACERCA DE «LÍMBICA»

Dice la bookstagrammer Gisela Paggi acerca de Límbica (El Taller Blanco, 2021):

 

👉 Qué poder tiene la poesía. Es capaz de llena todos nuestros espacios y de abrir agujeros.

El libro de Vanesa Almada Noguerón nos spoilea: Límbica: empieza y termina con la misma palabra. Una de esas con un peso desolador, tan corta como arrolladora: no.

👉 La negación es vida y reinvención. De ella pueden nacer todas las palabras del mundo. Detiene el tiempo. Esconde metáforas.

👉 Con una poesía que explota en nuestras caras, que es un canto de cuarentas por momentos y una tímida revelación a veces, Límbica es la voz desnuda, sin parafernalia, de una poeta que aún tiene mucho para decir, que no se queda en los lugares comunes y que, con su sutil uso del lenguaje, es capaz de dar vida a los poemas más bellos y ricos, siempre hermanados con su paisaje, testigo de lo cotidiano.