septiembre 24, 2025

UN POEMA QUE ES UNA CARTA

 

En ✨️ESPERO TU CARTA✨️ volvemos a poner en valor un género perdido:

El género EPISTOLAR 📭

Leemos y escribimos cartas (de distintos tipos, a distintxs destinatarixs)

Charlamos sobre cartas reales, cartas ficcionales, cartas imaginarias y poemas epistolares 💬

Qué lindo es escribir, no? 


Contactame por acá si tenés ganas de saber más o de sumarte a este taller! 👉 +INFO






septiembre 10, 2025

NUNCA NADIE ME PREGUNTÓ QUÉ ES LA POESÍA

 

Muchas gracias a Devenir111 por la inclusión de mis textos en su hermosa revista 🙌

[Pueden leer la entrada completa clickeando la foto,
aunque acá les dejo un adelanto😊]

Y lxs invito también a pasar y disfrutar de bella poesía de autores y autoras argentinxs
(que, además, está dividida por temática)📜

Buen miércoles!



UNO

Nunca nadie me preguntó qué es la poesía.

Si lo hubieran hecho, habría respondido que la poesía es leña

del árbol todavía vivo que incluso ahora

no expresa ningún llamado de alerta

ninguna advertencia de estar próximo

a caer

poesía es con toda certeza origen

contorno borroso que alguien se encarga de remarcar

un mazo de naipes adulterado o

así también

dos frascos iguales de mermelada abiertos

abandonados al fondo de la heladera

ropa inapropiada

anotaciones por fuera de la etiqueta

habría dicho: una hendidura

la falla en la matrix definitiva

poesía es la noche

siempre llega no importa

en qué lugar del mundo se pretenda permanecer

adentro de la poesía ese juego de llaves perdido

[en aquella imprudencia por aquel

descuido] suplica ser encontrado

la oscuridad –como en la vida– nunca representa

una limitación

poesía es corregir la falta a tiempo, podría haber dicho

volumen a tope

descarga [sobrecarga / carga]

y nada de mi respuesta hubiera logrado

convencer a nadie

como suele pasar cuando se pregunta por algo

tan cercano a lo imposible 

Inédito, 2025.




septiembre 01, 2025

NADA EXISTE

 

SI EL FILÓSOFO TIENE RAZÓN

 

Si el filósofo tiene razón

y todo lo que somos

y la tierra que nos rodea

es sólo un sueño

incluso si es un largo, radiante sueño—

y todo no es más que

lo que está en nuestra mente

los árboles, el pájaro rojo

todo está en nuestra mente

y el río y el mar en la tormenta

todo está en nuestra mente

y nada existe ni feroz ni suave ni apto para ser

verdaderamente sacudido—

nada tenso, ni salvaje, ni dormido— nada

ni la chica rubia de Yeats—

entonces ustedes también son un sueño

cuya última noche y la anterior

y todos los años previos

ustedes no existieron.

 

 Mary Oliver (1935-2019).
En El pájaro rojo (Caleta Olivia, 2019. Traducciones de Natalia Leiderman & Patricio Foglia).

 

👉 +SOBRE MARY OLIVER