Buen miércoles!
UNO
Nunca nadie me preguntó qué es la poesía.
Si lo hubieran hecho, habría respondido que la poesía
es leña
del árbol todavía vivo que incluso ahora
no expresa ningún llamado de alerta
ninguna advertencia de estar próximo
a caer
poesía es con toda certeza origen
contorno borroso que alguien se encarga de remarcar
un mazo de naipes adulterado o
así también
dos frascos iguales de mermelada abiertos
abandonados al fondo de la heladera
ropa inapropiada
anotaciones por fuera de la etiqueta
habría dicho: una hendidura
la falla en la matrix definitiva
poesía es la noche
siempre llega no importa
en qué lugar del mundo se pretenda permanecer
adentro de la poesía ese juego de llaves perdido
[en aquella imprudencia por aquel
descuido] suplica ser encontrado
la oscuridad –como en la vida– nunca representa
una limitación
poesía es corregir la falta a tiempo, podría haber
dicho
volumen a tope
descarga [sobrecarga / carga]
y nada de mi respuesta hubiera logrado
convencer a nadie
como suele pasar cuando se pregunta por algo
tan cercano a lo imposible
Inédito, 2025.
