Nadie sabe lo que tiene esto de otro
porque no tiene nada de suyo.
La otredad
no obstante
no es tan ucrónica
como suelen figurarse aquellos.
Un día de éstos
van a venirse a flote
como corchos en el vino
o molusco invertebrado
con medallas olímpicas sobre el pecho.
Inédito, 2010.
Y entonces, cuando una empieza a dar
por sentado que todo es insustancial, vacío o inútil, que todos los cerrojos de
las puertas se oxidaron con la llave puesta, alguien te lee, alguien está
sentado frente a la computadora interpretando lo que una quiso decir, lo que una
quiso sentir. La lectura siempre es el premio más grande para quien escribe.
Gracias a todxs los que leen (lxs que
nos leen). Gracias Latin American Intercultural Alliance (LAIA) por hacerle un
reconocimiento a esto que hacemos con tanta entrega, desde tan adentro.
LAIA ha anunciado ayer lxs galardonadxs
en el Certamen Literario 2013, del cual me atañe nada menos que el Primer
Premio. La premiación tendrá lugar en el mes de octubre, en el Queens Museum of
Art, de la ciudad de Nueva York.
Ilimitado agradecimiento 🙌, euforia y ese
tipo de cosas 😄
Y ha salido un sol que nos aturde
que nos pide la verdad
nos pide otras palabras
como quien pide la hora o un cigarrillo prestado.
Puede que esté convencido
de que la verdad o la hora supongan una entrega,
de que los cigarrillos
supongan un préstamo.
Quizá le ha aburrido el vaivén de los supuestos.
Quizá le ha causado gracia ese decir en movimiento,
ese diálogo forzado
de película de cine mudo.
Muy agradecida con el equipo editorial
de De los Cuatro Vientos, quien ha seleccionado algunos de mis textos para
integrar la antología Poetas y Narradores Contemporáneos 2013.
Dicha antología incorpora obras
inéditas de escritores latinoamericanxs y se encuentra disponible en diferentes
librerías del país, entidades culturales, embajadas y bibliotecas públicas.
Enorme alegría! 🙌
me puse en una orilla de la pared
para treparme los espejismos
acobardarme los oasis
y me dejé el paréntesis abierto
por si resultaba que alguien
quería sumarse a este desierto
Ni siquiera tuvo tiempo de cambiarle
el agua a las macetas.
El centelleo del flash le hizo perder el
equilibrio
(le hizo perder el hilo de los
desperdicios de lo ya extinto).
En el apuro de disimularse los silencios,
se puso a testificar con el sudor de las
manos,
a acariciar con los ojos las omisiones
apretadas de las patas de la mesa
y a mentir
con la violencia sobreentendida de la
espalda
y de la corvadura del andar.
Ya en el fuego pegajoso de la cabina,
alguien le hundió unas preguntas en el
estómago,
o en la parte más pastosa del nudo de la
corbata.
Cuando fue a decir algo no pudo.
Se contuvo toda la frase
como se contienen los esfínteres
y las ganas de toser.
La arena arrugada de los lentes le hacía
perder también la voz,
y no podía dejar de pensar
en la sed que deberían estar teniendo los
helechos
a esa hora de la tarde.
Apareció de noche.
Alguien no había apagado bien el Sol y
todavía quedaba una brasa en el borde,
como un carbón último y en éxtasis,
como una punta de cigarrillo en el
labio del ladrillo que no se ha pisado,
que no se ha querido pisar.
Surgió de noche.
Se desató los cordones para ver mejor el
piso;
corrió las cortinas;
levantó las pausas demoradas con la
imaginación y con la sed;
pasó revista;
devolvió las que había robado en la
consulta del sexólogo;
se destapó las máscaras y las volvió a
apilar sobre el sudor del azulejo;
sucedió;
completó los paisajes que había dejado sin
álbum.
Vino de noche.
Tenía puesto un libro.
Las páginas le latieron hasta el calambre.
Vino de noche y le bastó una mañana para
interpretarse.
Todavía quedaba una brasa en el borde.
Era una de esas tardes que parecen
amaneceres.
Inédito,
2013.