★muerte prosódica (frag)

Lo que me pasa es que hablo de mí porque me da miedo el hablar de otra cosa de la que no tenga tanta memoria.

Lo que me pasa es que comprendo lo incomprensible

y me ahogo en comprensiones.

Sigo buscando el tiempo como el pobre de Marcel

para decirle que nos perdone por haberlo perdido

y que no se esconda más atrás de las lágrimas que me va a manchar las sábanas.

Estoy enferma de literatura. De leer y de escribir.

            De entre los ruidos©, 2015.

★eco

a mí me habían dicho que algunas cosas son más que sus nombres

que todos los días tienen derecho a ser domingo

que todo sonido regresa

que todo lo que envejece o muere o cae o desaparece

que todos los que escribimos somos misántropos y anónimos

que todo lo que es

también no es.

a mí me habían dicho; pero el nombre no importa:

la rosa 

aún con cualquier otro absurdo seudónimo

seguiría apestando a rosa.

De entre los ruidos©, 2015.

#publicado en La Avispa (Grupo de la palabra, nº 59, 2013)

★Final*

Estaba repleto. La majestuosa Copa refulgía con intensidad su dorado cuerpo y descansaba junto a las medallas. Las voces extasiadas completaban el creciente espectáculo. Se respiraba euforia. Los once de verde emanaban sudor y silencio, al igual que los once de blanco y celeste. Las banderas flotaban en el corroído aire y las luces se mostraban crueles y filosas. La platea cantaba alguna especie de aliento improvisado. El marcador iluminaba un nocivo 2-2. Lloviznaba apenas, mas el calor era intenso y se divisaba con nítida claridad la totalidad del campo. Quedaban poco más de dos minutos de juego. El muchacho con el 20 en la espalda había recibido el balón cuando uno de los verdes lo interceptó con violenta brusquedad. El golpe pareció perfecto. Hice sonar el silbato y corrí hacia él.  Los paramédicos se hicieron humo en un segundo llevándose consigo al 20. Gritos. Insultos. Peleas. Alguien me hablaba de forma severa pero impersonal. Unas cuantas personas aparecieron y obligué a todos a dispersarse y a volver a sus lugares. Los espectadores enloquecieron. Todo a mi alrededor había explotado y ahora solo quedaban 40 segundos. La Final del Mundo. El 9 de los rayados acomodó la esfera para ejecutar el penal que yo había osado marcar. El portero de los verdes se concentraba en silencio y dirigía una fulminante mirada al 9. De pronto, el mundo había enmudecido y se había puesto de pie. Apenas fui consciente de ello, cuando ejecuté aquel sonido irritante y caí muerto en el césped.

                                                   

*Relato breve; galardonado con el primer premio en el Certamen Internacional Poesía de las Américas; Septiembre de 2008.

★¿Cómo habla el Yo cuando escribe?

Cuando el Yo escribe abre todas las metáforas de los párpados

para parirse los pensamientos.

Anda descalzo por la arena resbaladiza del decir,

por encima de los vidrios indecisos del disimular.

Cuando el Yo escribe habla con voz pirómana y en ropa de entrecasa.

Se pone a lloviznar espaldas de multitudes sobre los techos de los espejos;

pone las gotas de sed a secarse al Sol;

pone un poco de otro en uno;

pone algo

entre la muerte y el lado más biográfico de su existencia.

★los hay

Nadie sabe lo que tiene esto de otro

porque no tiene nada de suyo.

La otredad

no obstante

no es tan ucrónica   

como suelen figurarse

aquellos.

Un día de éstos

van a venirse a flote

como corchos en el vino

o molusco invertebrado

con medallas olímpicas sobre el pecho.

Diseño de imagen: Josemalo.

GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!

Y entonces, cuando una empieza a dar por sentado que todo es insustancial, vacío o inútil, que todos los cerrojos de las puertas se oxidaron con la llave puesta, alguien te lee, alguien está sentado frente a la computadora interpretando lo que una quiso decir, lo que una quiso sentir. La lectura siempre es el premio más grande para quien escribe.

Gracias a todxs los que leen (lxs que nos leen). Gracias Latin American Intercultural Alliance (LAIA) por hacerle un reconocimiento a esto que hacemos con tanta entrega, desde tan adentro.

LAIA ha anunciado ayer lxs galardonadxs en el Certamen Literario 2013, del cual me atañe nada menos que el Primer Premio. La premiación tendrá lugar en el mes de octubre, en el Queens Museum of Art, de la ciudad de Nueva York.

Ilimitado agradecimiento 🙌, euforia y ese tipo de cosas 😄
 

★PRESUNTO

Y ha salido un sol que nos aturde

que nos pide la verdad

nos pide otras palabras

como quien pide la hora o un cigarrillo prestado.

Puede que esté convencido

de que la verdad o la hora supongan una entrega,

de que los cigarrillos

supongan un préstamo.

Quizá le ha aburrido el vaivén de los supuestos.

Quizá le ha causado gracia ese decir en movimiento,

ese diálogo forzado

de película de cine mudo.

Inédito, 2013.

GRACIAS!

Muy agradecida con el equipo editorial de De los Cuatro Vientos, quien ha seleccionado algunos de mis textos para integrar la antología Poetas y Narradores Contemporáneos 2013.

Dicha antología incorpora obras inéditas de escritores latinoamericanxs y se encuentra disponible en diferentes librerías del país, entidades culturales, embajadas y bibliotecas públicas.

Enorme alegría! 🙌

★POR SI RESULTABA

me puse en una orilla de la pared

para treparme los espejismos

acobardarme los oasis

y me dejé el paréntesis abierto

por si resultaba que alguien

quería sumarse a este desierto

 

Inédito, 2013.